Fuser on Bohemia: En la barra...

miércoles, 6 de agosto de 2008

En la barra...

...se haya el poeta con la mirada lejana seduciendo a la nada...
Trapillo que limpia las copas vacías de transeúntes que sedan sus penas en elixires que los llevan a jugar con elefantes rosas y sirenas de verde cola y rubia cabellera...
Amanuense de las musas que garabatea versos en un trozo de servilleta... Cigarrillo que se enciende, cenicero que presto aparece a la sublimación de los sueños rotos en cenizas...

Una copa que se acaba, una botella que se abre con todo su genio al rescate del pensante ausente...
-¿Otra poeta...?

2 comentarios:

andante&pensante dijo...: Otro poeta que se haya en la ausencia de bares taciturnos...

Dónde la barra es la acompañante de grandes conversaciones que se dejan llevar lentamente por el vino, que deseoso de estar en compañía de unos pensantes ausentes, le sonríe al cigarrillo, él cual deja caer una lágrima en el cenicero...

Otros mundos acompañan a un poeta, otro cielo distinto, nuevas calles pisoteadas por los años, con olor a ganado, sabor a llano, carne en vara...

En fín espera y disfruta, aunque su golpeado azar ya le esté jugando unas sucias pero placenteras formas de observación...

Nos vemos en la barra querido amigo fuser...

Saludos desde el llano.; 6 de agosto de 2008, 19:14
Carlos dijo...: Si, cumpa, bebamos otra que la noche invita a los olvidos.

Después de todo la vida es solo una.

Un gran abrazo.; 8 de agosto de 2008, 17:15

Publicar un comentario

Suscribirse a: Enviar comentarios (Atom)

Sobre salvajes

A usted maestro

Los malandros de la gran Santa Rosalía

llaman a los desprevenidos venacátúpárateypégatecontralaparé

que significa hilillo de sangre; a las lágrimas

cachazo en la frente que quiere decir cabeza vendada

y si te vi diles que fue con un pizarrón de escuela;

y al corazón bobo igual que al reloj. Los malandros

de la gran Santa Rosalía también dicen Mejokojí

(acentuado en la í) verbo pretérito

sin escritura posible en la lírica venezolana

(estopa) para nombrar el alma.

Para decir amigo dicen convive: sol y noche

Gustavo o algo así.

Y para decir olvidar másnunca

que quiere decir depende

Los muy rufianes saben lo que dicen

para decir tierra dicen cancha

para decir madre dicen torre o me dieron en la

para decir ternura dicen navaja

William Osuna

Y PORQUE Amor combate

no sólo en su quemante agricultura,
sino en la boca de hombres y mujeres,
terminaré saliéndole al camino
a los que entre mi pecho y tu fragancia
quieran interponer su planta oscura.
De mí nada más malo
te dirán, amor mio,
de lo que yo te dije.
Yo viví en las praderas
antes de conocerte
y no esperé el amor sino que estuve
acechando y salté sobre la rosa.
¿Qué más pueden decirte?
No soy bueno ni malo sino un hombre,
y agregarán entonces el peligro
de mi vida, que conoces
y que con tu pasión has compartido.
Y bien, este peligro
es peligro de amor, de amor completo
hacia toda la vida,
hacia todas las vidas,
y si este amor nos trae
la muerte o las prisiones,
yo estoy seguro que tus grandes ojos,
como cuando los beso
se cerrarán entonces con orgullo,
en doble orgullo, amor,
con tu orgullo y el mío.
Pero hacia mis orejas vendrán antes
a socavar la torre
del amor dulce y duro que nos liga,
y me dirán: -"Aquella
que tú amas,
no es mujer para ti,
¿por qué la quieres? Creo
que podrías hallar una más bella,
más seria, más profunda,
más otra, tú me entiendes, mírala qué ligera,
y qué cabeza tiene,
y mírala cómo se viste
y etcétera y etcétera."
Y yo en estas líneas digo:
así te quiero, amor,
amor, así te amo,
así corno te vistes
y como se levanta
tu cabellera y como
tu boca se sonríe,
ligera como el agua
del manantial sobre las piedras puras,
así te quiero, amada.
Al pan yo no le pido que me enseñe
sino que no me falte
durante cada día de la vida.
Yo no sé nada de la luz, de dónde
viene ni dónde va,
yo sólo quiero que la luz alumbre,
yo no pido a la noche
explicaciones,
yo la espero y me envuelve,
y así tú, pan y luz
y sombra eres.
Has venido a mi vida
con lo que tú traías,
hecha
de luz y pan y sombra te esperaba,
y así te necesito,
así te amo,
y a cuantos quieran escuchar mañana
lo que no les diré, que aquí lo lean,
y retrocedan hoy porque es temprano
para estos argumentos.
Mañana sólo les daremos
una hoja del árbol de nuestro amor, una hoja
que caerá sobre la tierra
como si la hubieran hecho nuestros labios,
como un beso que cae
desde nuestras alturas invencibles
para mostrar el fuego y la ternura
de un amor verdadero.

Pablo Neruda

Nos sobran los motivos

(Introducción)

Este adiós, no maquilla un "hasta luego",

este nunca, no esconde un "ojalá",

estas cenizas, no juegan con fuego,

este ciego, no mira para atrás,

este notario firma lo que escribo,

esta letra no la protestaré,

ahórrate el acuse de recibo,

estas vísperas, son las de después,

este ruído, tan huérfano de padre,

no voy a permitirle que taladre,

un corazón, podrido de latir,

este pez ya no muere por tu boca,

este loco se va con otra loca.

Estos ojos no lloran mas por tí.

Joaquín Sabina

Bohemio

Caminante sin rumbo,

andarín dueño de todos los pasajes,

y a la vez desconocedor de la más transitada ruta.

Deambulas por las calles llevando a cuestas sólo tu boina,

tus lentes, tu bolso terciado alrededor del pecho;

pero más que nada tus ideas, ésas que te acompañan desde siempre.

Tu juicio no admite pensamiento que se le escape,

y tu verbo no perdona palabra alguna que pueda hacerte conocer más a aquellos que llamas especie humana.

El azar es tu más fiel camarada;

la estocástica tu ciencia más exacta.

Hay quienes te bautizan de diferente,

pero respondes que, por el contrario, eres "otra cosa".

Nadie sabe qué piensas realmente,

porque aún hablando te mantienes callado,

y otras veces dices solamente lo que deseas hacer escuchar.

Amar te hace daño, por eso eliges no atarte a nadie.

A veces prefieres vivir de tus memorias,

coexistir en silencio con tus propios demonios de dolor y de historias que no fueron,

antes que gastar tu tiempo en conversaciones que crees fallidas.

La utopía es lo único que podrá conquistar tu corazón,

y con esa certeza has transitado tu vida entera,

mientras doncellas aparecen y desaparecen en sus intentos por ser ella y conservarte.

Algunas esperan tu regreso con esperanza,

yo espero algún día volverte a mirar, siquiera de lejos.

Ella

Confianzas

se sienta en la mesa y escribe
"con este poema no tomarás el poder" dice
"con estos versos no harás la revolución" dice
"ni con miles de versos harás la revolución" dice

y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán

no ganará plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos

ni papagayos ni bufandas ni barcos
ni toros ni paraguas conseguirá por ellos
si por ellos fuera la lluvia lo mojará
no alcanzará perdón o gracia por ellos

"con este poema no tomarás el poder" dice
"con estos versos no harás la revolución" dice
"ni con miles de versos harás la revolución" dice
se sienta a la mesa y escribe

Juan Gelman

Espantapajaros

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible

- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?

¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?

¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

Oliveiro Girondo

Entre siempre y jamás

Entre siempre y jamás
el rumbo y el mundo oscilan
y ya que amor y odio
nos vuelven categóricos
pongamos etiquetas
de rutina y tanteo

-jamás volveré a verte
-unidos para siempre
-no morirán jamás
-siempre y cuando me admitan
-jamás de los jamases
-(y hasta la fe dialéctica
de) por siempre jamás
-etcétera etcétera

de acuerdo
pero en tanto
que un siempre abre un futuro
y un jamás se hace un abismo
mi siempre puede ser
jamás de otros tantos

siempre es una meseta
con borde con final
jamás es una oscura
caverna de imposibles
y sin embargo a veces
nos ayuda un indicio

que cada siempre lleva
su hueso de jamás
que los jamases tienen
arrebatos de siempres

así
incansablemente
insobornablemente
entre siempre y jamás
fluye la vida insomne
pasan los grandes ojos
abiertos de la vida.

Mario Benedetti

Casida de la mujer tendida

Verte desnuda es recordar la tierra.
La tierra lisa, limpia de caballos.
La tierra sin un junco, forma pura
cerrada al porvenir: confín de plata.

Verte desnuda es comprender el ansia
de la lluvia que busca débil talle,
o la fiebre de mar de inmenso rostro
sin encontrar la luz de su mejilla.

La sangre sonará por las alcobas
y vendrá con espadas fulgurantes,
pero tú no sabrás dónde se ocultan
el corazón de sapo o la violeta.

Tu vientre es una lucha de raíces,
tus labios son un alba sin contorno.
Bajo las rosas tibias de la cama
los muertos gimen esperando turno.

Federico García Lorca

Digo que yo no soy un hombre puro

Yo no voy a decirte que soy un hombre puro.
Entre otras cosas
falta saber si es que lo puro existe.
O si es, pongamos, necesario.
O posible.
O si sabe bien.
¿Acaso has tú probado el agua químicamente pura,
el agua de laboratorio,
sin un grano de tierra o de estiércol,
sin el pequeño excremento de un pájaro,
el agua hecha no más de oxígeno e hidrógeno?
¡Puah!, qué porquería.

Yo no te digo pues que soy un hombre puro,
yo no te digo eso, sino todo lo contrario.
Que amo (a las mujeres, naturalmente,
pues mi amor puede decir su nombre),
y me gusta comer carne de puerco con papas,
y garbanzos y chorizos, y
huevos, pollos, carneros, pavos,
pescados y mariscos,
y bebo ron y cerveza y aguardiente y vino,
y fornico (incluso con el estómago lleno).
Soy impuro ¿qué quieres que te diga?
Completamente impuro.
Sin embargo,
creo que hay muchas cosas puras en el mundo
que no son más que pura mierda.
Por ejemplo, la pureza del virgo nonagenario.
La pureza de los novios que se masturban
en vez de acostarse juntos en una posada.
La pureza de los colegios de internado, donde
abre sus flores de semen provisional
la fauna pederasta.
La pureza de los clérigos.
La pureza de los académicos.
La pureza de los gramáticos.
La pureza de los que aseguran
que hay que ser puros, puros, puros.
La pureza de los que nunca tuvieron blenorragia.
La pureza de la mujer que nunca lamió un glande.
La pureza del que nunca succionó un clítoris.
La pureza de la que nunca parió.
La pureza del que no engendró nunca.
La pureza del que se da golpes en el pecho, y
dice santo, santo, santo,
cuando es un diablo, diablo, diablo.
En fin, la pureza
de quien no llegó a ser lo suficientemente impuro
para saber qué cosa es la pureza.

Punto, fecha y firma.
Así lo dejo escrito.

Nicolás Guillén

METAMORFOSIS

¿Acaso está la noche en la memoria?

Serpientes en los ojos te regalan abrazos

Bajo las uñas no hay más que abismos

Detrás de esa silla se encuentra

Un cementerio

Respiras huesos

Y escupes soledades

Eso que se olvida

Desangra el rostro

Lo comienza

Esa piedra que escuchas

Deshoja su violencia

Y quedas inerme

Ante el fusilamiento

El barranco lleva pieles

Que sonríen

¿No es acaso donde ansías la desnuda imagen?

Te sabes carrasposo

Con ojos en los sesos.

VALGA LA REDUNDANCIA

Nunca existirán las últimas palabras,
hasta que a un poeta sin oficio –valga
la redundancia- se le ocurra acabar con el silencio.

José Antonio Cedeño

Veo montes que avanzan enloquecidos

ciudades que se descuelgan de su propia historia

y caen como ollas

atarantadas

contra el piso de la humanidad,

cancilleres y senadores

de un lado para otro

rodando ollas

por escaleras de hueso

aparatos de Televisión con la boca estrellada

cuadrangulares rotos

en el momento en el que la electricidad

dice no puedo más

no puedo más

Boom!!!

Revienta Cabo Kennedy

Boom!!!

Revienta el Asia

(…)

Ludovico Silva

Amanecí de bala
amanecí bien magníficamente bien todo arisco
hoy no cambio un segundo de mi vida por una bandera roja
mi vida toda la cambiaría por la cabellera de esa mujer
alta y rubia cuando vaya a la Facultad de Farmacia se lo diré
seguro que se lo diré asunto mío amanecer así
esta mañana cuando abrí las puertas con la primera ráfaga
alborotando tumbando todo entraron a mis pulmones
los otros poetas de la Pandilla de Lautréamont
grandes señores tolerados a duras penas por sus mujeres
al más frenético le pregunto por su libro vagancia city
como me gusta complicar a mis amigos los vivo nombrando
el diablo no me llevará a mí solo
ella antiguamente se llamaba Frida y estaba residenciada en Baviera
en una casa de grandes rocas levantadas por su amante vikingo
sus locuras en el mar de los sargazos
hay sol hasta la madrugada y creo que jamás moriré
sin embargo deseo que este día me sobreviva
soy desmesurado o excesivo y no doy consejos a nadie
pero hoy veo más claro que nunca y quiero que los demás participen
hermoso día me enalteces desenfrenada alegría
no tengo comercio con la muerte no le temo
llevo en la sangre la vida de cada día soy de este mundo
bueno como un niño implacable como un niño
guardo una fidelidad de hierro a los sueños de mi infancia
en este punto soy socrático él y yo elevamos volantines
restituimos la edad de oro el "qué habrá" al final del arco suspendido
ahora mismo se está mudando un río
hoy una morena de belleza agresiva me dijo pero si estás lindo
entonces yo le dije acaso no sucede cada dos mil años pierdo el hilo
día de advenimiento de locos combates de amor a altas temperaturas
desnudos nos hundimos en las aguas del mismo río

1971

Victor “El Chino” Valera Mora

AMANTES.

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?

Ellos se toman de la mano:
algo habla entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la
deriva hacia muertes de césped,
hacia puertos que se abren entre sábanas.

Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces cuando están muertos,
cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.

Julio Cortázar