El viaje

Bajo la lluvía que asalta adoquines

ella espera junto a las vías el tren que ha de llegar.

En la lejanía el tren que ha partido.

El que ha partido
amante de la bohemia y la noctua libertaria
llegará, quizás, a un nuevo lugar

de hora mediana, de rostros y transitares nuevos

de visitas extrañas y olores ajenos.

Bajo la lluvia que la asalta

ella decide no mirar 
su sufrimiento e inconformidad
que parte en la lejanía 

y espera el que porta nuevos rostros

donde, quizás, no se le pida tanto ni lo que ello implica.

A fin de cuentas

ambas ecuaciones, ambos trenes

indican re-novación.

Suicidio

Una aguja que cae en la ausencia sencillamente no suena...
Jamás lo haría, aún y cuando atento estés...
Y tampoco podrían verte, porque todos estamos ciegos, incluso tú.
Quizás nos sentiríamos, tal vez, pero éso sólo lo diría el azar...
Pero si tú ni yo escuchamos el suicidio de una aguja al caer, porque estamos sencillamente ciegos...
¿Cómo pretendes encontrar lo perfecto que buscas, si no sabes a donde llegar, y si es acaso que existe?
Ni tu ni yo lo sabemos, yo sólo busco una isla inalcanzable con la que soñó Tomás Moro llamada Utopía.

Teología

En definitiva: Dios no existe

porque si existiese, de seguro tendría el sabor

y el olor exactos de tu vagina

danzando al compás de mi lengua erecta.

De estrellas y olvidos

Es algo muy serio rechazar una estrella, un idiota de seguro ni se daría de cuentas.

Es tan perjudicial, como perderse el atardecer embotellado en el tráfico, o la brisa acariciando los chaguaramos en la madrugada de los amantes.

Es algo tan serio, como no leer el poema aquel, no entender la sonrisa aquella y no volver a sentir ése abrazo, hijo del orgasmo nacido del amar.

Pero es que es tan serio, como el arcoiris, que ya no se posa en ésta ciudad de ilusos, porque sencillamente se han negado a soñar.

Como el espectáculo del pecho de la madre, como dos abuelos tomados de la mano en la calle.

Por eso, devuélveme la rosa blanca que dejé a tu cuido, y yo regresaré todo lo que dejé en el olvido.

Regresa, a todas las utopías que aún aguardan en su nido; y yo, olvidaré el pecado que hemos cometido.

Frente a un recuerdo

Pareciera que estoy viejo, y llega a mis oídos las voces que lo cantan, yo me siento en mis quince o en mis veinte, y aún cuando me leas ya contando cenizas estaré ardiendo, nazco cada vez que abro mis ojos y muero cada vez que los cierro, soy llama que arde cuando los otros son solo estiércol.

Pararse en un recuerdo frente a otro recuerdo, misma hora mismo viento.