Inspiración

Mujer...
abre tus alas... y vuela hacia mí
toma mi alma vuélvela semen
infecta tus entrañas con mi ser
recrea lo nuevo destruye lo viejo
da a luz el mañana y vence las sombras.

Piercing

Mi lengua se enreda al centro de tu cuerpo
escarbando horizontes y descubriendo noches
zigzagueante por la arboleda de tu vientre
en búsqueda de libar la fuente de tu éxtasis
al asalto de tus espasmos y gemidos
y coronar inundando tus entrañas con mi ser.

Espera

Teatros de butacas vacías en espera de la escena primera

Bares con música silente a un acorde de la presencia de la visitante

Botellas de vino acorchadas y sedientas de copas vacías brillantes y dispuestas

Aceras con rostros llenos de envidia que reclaman mirarte mientras tu cuerpo transita

Helados congelados que ansían rodar por tu cuerpo y derretirse sin medida

Vientos inmóviles deseando enredarse en tu cabello suelto y batiente

Transeúnte en espera de con quién el azar echó el resto con café y cigarros sobre la mesa

Andando

Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos. Oh Maga, en cada mujer parecida a vos se agolpaba como un silencio ensordecedor, una pausa filosa y cristalina que acababa por derrumbarse tristemente, como un paraguas mojado que se cierra.

Julio Cortázar. Rayuela.

Sueño

Déjame soñar con tu pecho esta noche...
y producirle pesadillas a tu vientre en tu sueño.

Déjame soñar con tu pecho esta noche...
y crear cielos e infiernos batallando en tu piel en ése mi sueño.

Déjame soñar con tu pecho esta noche...
y te hallarás sin saberlo en el nirvana en éste mi sueño.

Qué quiero.

Quiero dormir en tu pecho desnudo
una noche en que el frío nos congele
cuando el viento sople fuerte
y las estrellas nos cubran.

Quiero amarte como un niño

con su inocencia y candidez

sin lujuria ni arrebatos

sólo en la común unión

el compartir desde la esencia.

Quiero de pronto mirar al cielo y decir

-pasa estrella fugaz que quiero perdirte 

que ésta vez no se pierda el arcoiris:

que la próxima vez, sea tu rostro definitivo Utopía-.

Ríe

Quiero estar... entre tu pecho y tu alma
si me dejas, si no me temes...

Y vas a aprender que no todo en ésta vida son cosquillas
que hay algunas que no dan risa...

Quiero que tus risas no sean hilarantes
quiero que te lleven a un segundo de la muerte
y de pronto te devuelvan a la vida en un instante...

Si me dejas, si no temes a tu risa

esa risa de pocos segundos, será mía.

Mayo 02, 11 y 05 horas

El virtuoso no actúa.


El amable actúa sin interés propio; el justo actúa no desatendiendo su propio interés; el religioso actúa para reproducir su propio interés.


Si el Tao se pierde, queda la virtud; si la virtud se pierde queda la amabilidad; si la amabilidad se pierde, queda la justicia; si la justicia se pierde, queda la religión.


Las jerarquías bien establecidas no pueden desarraigarse fácilmente; las creencias firmes no pueden cambiarse fácilmente; por eso la religión permanece generación tras generación.


La religión es el fin de la virtud y la honestidad, el comienzo de la confusión; la Fé es una esperanza o miedo muy colorida, el origen de la estupidez.


El sabio actúa por conocimiento, no por esperanza; confía en el fruto, no en la flor; acepta lo que tiene, rechaza las promesas futuras.


Lao Tsé

Maldición de oficio

Soy el poeta maldito,
el que sabe que Tu Dios(a) se haya extinta
porque por los hombres fue asesinada,
aquel que transita la otra ruta,
el que siempre los salva y cura,
el que siempre muere en la hoguera
o de una Bruta puñalada.

Nunca quieras, mujer de patas en la tierra,
a un poeta maldito en tu cama o entre tus piernas,
porque siempre te hará el amor como si La Utopía fueras,
y luego te abandonará en tu lecho dejando un cascarón vacío de su cuerpo,
porque el no te hallará en sus vuelos al Etéreo o en sus huidas al Infierno.

Y créeme, tu desesperarás,
porque tendrías que ser Pintora
y alas a tu alma pintar
porque ése maldito ser te hará amarlo
aún cuando otro sólo te regale su silencio material.

Así que hazme el amor y calla tu vacío,
pero recuerda, que no me debes amar
dado que si llegas a amarme sin tu cuerpo abandonar
ya sabes el destino extinto que te ha de deparar:
porque tu no pintas sueños ni pesadillas,
porque tu no vas a volar
porque hace rato te habrías dado cuenta
de que El Hombre ha muerto ya.

Recuerdo futuro

Esa sonrisa dibujó la incandescencia

haciendo imposible maquinar proezas.

Restregándose en mi rostro curtido de bohemias.

Apareciendo en trazos elocuentes 

que quizás dejen testimonios de mis noches.

Sin saber si su poesía apunta a calvarios o alegrías,

cabriolas en el aire de oleajes descubiertas

que quizás pintaren el recuerdo de una futura ocurrencia.

La esfinge solo tenía tres preguntas...

La Esfinge se agazapó, y avanzó hacia el anciano soltando un rugido de satisfacción.

—Edipo, Rey de Tebas —le dijo al fin, como si el tiempo no hubiera pasado—, resuelve si puedes, desgraciado mortal, el enigma de la Esfinge sagrada: ¿quién eres tú?

Edipo se sonrió victorioso, y dando un paso hacia el monstruo voraz, dijo con voz entera:

—Yo, Edipo, el anciano, el que conoció todos los honores de la Tierra, el que amó la justicia por sobre todas las cosas, el que miró cara a cara a la Esfinge, el que venció a su padre en sí mismo para ser el Rey libre de los hombres y el amado de los dioses, yo, el justo, el sufriente, el piadoso, que amó a su madre hasta el paroxismo, que hizo de cada mujer su hija y hermana, que conoció el poder de este mundo y lo despreció por ideales más nobles como la soledad y la dolorosa memoria, yo, el que ahora vaga en la sombra de la vejez como un mísero mendigo que masculla el pan cotidiano de un verso o un divino pensamiento, yo, Edipo, soy Sófocles, el poeta de Atenas, el predilecto de Apolo.

La Esfinge se quedó inmóvil y en completo silencio con una zarpa alzada, como la fiera que espera detrás de los arbustos la ocasión para saltar sobre su presa, y luego de un momento de suspenso habló nuevamente con la entonación grave propia de una sibila:

—Edipo, Rey de Tebas, resuelve si puedes, desgraciado mortal, el enigma de la Esfinge sagrada: ¿quién es Antígona?

Edipo oyó el segundo enigma, y lo mismo que con el primero, no vaciló, pero su voz sonó esta vez conmovida, al borde del quebranto, y todo su viejo cuerpo se empequeñeció por la congoja:

—Antígona, luz verdadera de mis ojos, dispuesta a todos los sacrificios; la de ojos melíferos, la niña pensativa que crié en el palacio de Tebas y que un día habría de guiarme a través de las tinieblas de mi espíritu; la de las bellas palabras, la que ve más allá del mundo visible a través del velo sombrío de mi dolor...

Se detuvo e inclinó la cabeza; la Esfinge, entonces, avanzó un paso hacia Edipo, pero éste se repuso, y prosiguió diciendo con renovado ímpetu:

—Antígona, fruto imposible de un maridaje entre mi alma y mi sangre; cuerda tensa de lira que me infunde en silencio cada vibración de su pensar; único sostén de mi cuerpo agobiado en esta hora penúltima... Antígona... ¡Es el Arte!

El horizonte estaba coronado por un arco iris inmenso, y soplaba un viento frío que revolvía de un modo extraño la melena de la Esfinge, como si ésta hubiera comenzado a encolerizarse por la sabiduría de Edipo. Antígona permanecía en silencio, con las manos juntas sobre el pecho, emocionada por la reciente revelación.

La Esfinge torció su boca con furia, rugió sordamente, y avanzó hasta quedar a sólo un paso de Edipo.

—Edipo, Rey de Tebas —dijo una vez más—, resuelve si puedes, desgraciado mortal, el enigma de la Esfinge sagrada: ¿quién soy yo?

—¡Tú! —dijo Edipo sin hacerse esperar—, la bella Esfinge que devora a quien no desentraña los sagrados enigmas, y castiga con un destino de dolor a quien sí los desentraña creyendo que obtendrá una dicha inacabable; ¿quién puede resistirse a tu belleza? ¿quién puede escapar a tu celo feroz? Habitas en las cavernas del sueño y en las vastas praderas de la vigilia, acechando al hombre en cada pensamiento y en cada efusión de su voluntad; ruges, y nuestra sangre se alza, duermes, y nuestro cuerpo se impregna de un dulce sopor; te desperezas, y un niño sale del vientre de la madre a este mundo de peligros; das un zarpazo al aire, y un joven de un extremo del orbe, sano como un buey, se desploma inerte hasta el fondo de la tierra; tú, Esfinge, a quien tanto he amado, y a quien he maldecido en la hora del horror... ¡Tú eres la Vida misma!


Sófocles. Edipo Rey.

Tatuada

Entre claroscuros y colores tinta
tatuada
a calles descoloridas

siluetas sombras de aceras acalladas
tatuada
al doblar esquinas descoloridas

horas que ya no pasan en la torre
tatuada
en los calendarios de hojas descoloridas

columna que desmoronada descansa
 tatuada
al cemento de glifas descoloridas. 

Noches ninfómanas

... y llega la noche

...y en mi piel se acumulan los estragos de las noches ninfómanas

algunas de entregas azarosas y otras de búsquedas de apariencias incongruentes

que se van agregando ante los ojos escrutadores de las amantes vacilantes

o de los ojos de la prostitutas cómplices de los jueves nocturnos de las diez y tantas

...y en mi sudor se acumulan los aromas de las noches ninfómanas
algunos de olores de hartazgo y otros productos del astío
de las decisiones equívocas y de las acciones sin albedrío
que se va recogiendo cual exilir entre los reductos del recuerdo cual fontanas

... y llega el alba... y despierto... a mi pesadilla cotidiana de lo absurdo y lo extinto.

Carta de Mijail Bakunin a su hermano Pablo

París, 29 de marzo de 1845.

...Créeme, amigo, la vida es bella; ahora tengo pleno derecho a decir eso, porque he cesado hace mucho de mirarla a través de las construcciones teóricas y a no conocerla más que en la fantasía, porque he experimentado efectivamente muchas de sus amarguras, he sufrido mucho y he caído a menudo en la desesperación.

Yo amo, Pablo, amo apasionadamente: no sé si puedo ser amado como yo quisiera serlo, pero no desespero, -sé al menos que se tiene mucha simpatía hacia mí-; debo y quiero merecer el amor de aquella a quien amo, amándola religiosamente, es decir, activamente -está sometida a la más terrible y a la más infame esclavitud- y debo liberarla combatiendo a sus opresores y encendiendo en su corazón el sentimiento de su propia dignidad, suscitando en ella el amor y la necesidad de la libertad, los instintos de la rebeldía y de la independencia, recordándola a sí misma, al sentimiento de su fuerza y de sus derechos.

Amar es querer la libertad, la completa independencia del otro; -el primer acto del verdadero amor es la emancipación completa del objeto que se ama-; no se puede amar verdaderamente más que a un ser perfectamente libre, independiente, no sólo de todos los demás, sino aún y sobre todo de aquel de quien se es amado y a quien se ama.

He ahí mi profesión de fe política, social y religiosa, -he ahí el sentido íntimo, no sólo de mis actos y de mis tendencias políticas, sino también, en tanto que puedo, el de mi existencia particular e individual- porque el tiempo en que podrían ser separados esos dos géneros de acción está muy lejos de nosotros; ahora el hombre quiere la libertad en todas las acepciones y en todas las aplicaciones de esa palabra, o bien no la quiere de ningún modo.

Querer, al amar, la dependencia de aquel a quien se ama, es amar una cosa y no un ser humano, porque no se distingue el ser humano de la cosa más que por la libertad; y si el amor implicase también la dependencia, sería la cosa más peligrosa y la más infame del mundo, porque sería entonces una fuente inagotable de esclavitud y de embrutecimiento para la humanidad.

Todo lo que emancipa a los hombres, todo lo que, al hacerlos volver a sí mismos, suscita en ellos el principio de su vida propia, de su actividad original y realmente independiente, todo lo que les da la fuerza para ser ellos mismos es verdad; todo el resto es falso, liberticida, absurdo.

Emancipar al hombre, he ahí la única influencia legítima y bienhechora.

Abajo todos los dogmas religiosos y filosóficos -no son más que mentiras-; la verdad no es una tontería, sino un hecho, la vida misma es la comunidad de hombres libres e independientes, es la santa unidad del amor que brota de las profundidades misteriosas e infinitas de la libertad individual...

El viaje

Bajo la lluvía que asalta adoquines

ella espera junto a las vías el tren que ha de llegar.

En la lejanía el tren que ha partido.

El que ha partido
amante de la bohemia y la noctua libertaria
llegará, quizás, a un nuevo lugar

de hora mediana, de rostros y transitares nuevos

de visitas extrañas y olores ajenos.

Bajo la lluvia que la asalta

ella decide no mirar 
su sufrimiento e inconformidad
que parte en la lejanía 

y espera el que porta nuevos rostros

donde, quizás, no se le pida tanto ni lo que ello implica.

A fin de cuentas

ambas ecuaciones, ambos trenes

indican re-novación.

Suicidio

Una aguja que cae en la ausencia sencillamente no suena...
Jamás lo haría, aún y cuando atento estés...
Y tampoco podrían verte, porque todos estamos ciegos, incluso tú.
Quizás nos sentiríamos, tal vez, pero éso sólo lo diría el azar...
Pero si tú ni yo escuchamos el suicidio de una aguja al caer, porque estamos sencillamente ciegos...
¿Cómo pretendes encontrar lo perfecto que buscas, si no sabes a donde llegar, y si es acaso que existe?
Ni tu ni yo lo sabemos, yo sólo busco una isla inalcanzable con la que soñó Tomás Moro llamada Utopía.

Teología

En definitiva: Dios no existe

porque si existiese, de seguro tendría el sabor

y el olor exactos de tu vagina

danzando al compás de mi lengua erecta.

De estrellas y olvidos

Es algo muy serio rechazar una estrella, un idiota de seguro ni se daría de cuentas.

Es tan perjudicial, como perderse el atardecer embotellado en el tráfico, o la brisa acariciando los chaguaramos en la madrugada de los amantes.

Es algo tan serio, como no leer el poema aquel, no entender la sonrisa aquella y no volver a sentir ése abrazo, hijo del orgasmo nacido del amar.

Pero es que es tan serio, como el arcoiris, que ya no se posa en ésta ciudad de ilusos, porque sencillamente se han negado a soñar.

Como el espectáculo del pecho de la madre, como dos abuelos tomados de la mano en la calle.

Por eso, devuélveme la rosa blanca que dejé a tu cuido, y yo regresaré todo lo que dejé en el olvido.

Regresa, a todas las utopías que aún aguardan en su nido; y yo, olvidaré el pecado que hemos cometido.

Frente a un recuerdo

Pareciera que estoy viejo, y llega a mis oídos las voces que lo cantan, yo me siento en mis quince o en mis veinte, y aún cuando me leas ya contando cenizas estaré ardiendo, nazco cada vez que abro mis ojos y muero cada vez que los cierro, soy llama que arde cuando los otros son solo estiércol.

Pararse en un recuerdo frente a otro recuerdo, misma hora mismo viento.

Una invitación

Existen momentos en los cuales

sin necesidad de luces incandecentes

ni sobrevuelos de meteoros

pueden agitarse las sensibilidades

de aquellos animalitos de Mauricio Babilonia

que de vez en cuando aletean...

Una pagina electrónica en el momento justo puede echar a volar a las amarillas compañeras:

Capítulo 7

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua. (Cortazar. Rayuela).

Me imaginé tu cabellera agitada por el viento, una mariposa enredada en ella, y una noche tormentosa de luz de luna... Así soy...

De mi paladar

A veces me provoca comer cosas,

sobre todo dulces sobre superficies inusuales...
helado en el cuenco de los senos de una mujer...
miel en una espalda femenina...

Algunas veces se me antoja combinar sabores:

vino y sudor es un ejemplo.



Otras ir más allá en mis predilecciones,


beber de su elixir mientras aprisiono sus piernas a mi cuello
y su cuerpo se descalabra en una danza endemoniada sobre las sábanas


mientras disfruto todos los sabores de su extasis.

¿Qué te provoca a tí?

Esguince

Lluvia incesante de encuentros inesperados

Escenas de épocas remotas en el technicolor característico de mi mente

Arrebatos de brazos y de cuerpos mojados

Sonido incesante - Reguetón acallado
(vuelta a la normalidad)

2tone se hace presente en acordes conocidos por transeúnte.

Peldaño de caída castrante.


Mi maldita pregunta en esta madrugada de fantasmas insomnes es:

¿Qué hace separarme de mis hermanos humanos,
nefastos o no, creídos o no, envidiosos o no, perdedores o no, mentirosos o no, blasfemos o no,
herejes o no, imbéciles o no, embarcadores o no, pasados o futuros o no, para sumergirme en esta suerte de trasvestis de mil cabezas y mil recuerdos?

Al perecer sólo tres cosas: tres ligamentos, tres almohadas tres semanas por venir.


¿Además de las páginas repasadas y vueltas a repasar de mis inconclusos pasos

ese azar doquieriano de los desatinos de mis caídas cotidianas

sobre qué vuelta o revuelta de lo devenires porvenires de los mares informes

me invitará a especular?

Pulsión incongruente

sin tocarte...

veo a través de los ojos de las luces hirientes

leo en las gotas náufragas de la lluvia

huelo en los almizcles de sábanas de hojas de los otoños
que de vez en vez salen de mi mente

rio de las muertes de cada día de miles de hormigas atropelladas
en la autopista

ruido de vidrios que salen de mi alma, quiero romperlo todo...


y no te toco...

no son senos... no quiero que lo sean...

no son cuerpos... no quiero que lo sean...

no son melenas... ni cafés... ni cigarrillos...

ni estandartes... ni luchas...

ni ideales... ni quimeras...

ni madres... ni utopías...


y no logro tocarte...

y tu puedes jadear...

puedes ladrar...

puedes drogarte...

puedes suicidarte...


y si llego a tocarte...

solo me quedarán incongruencias con qué contestarte.

Violenta

Quiero provocar una noche violenta en tu biografía...
violenta por las huellas del recuerdo en tu piel
violenta por lo rápida....
violenta por la conclusion,
desde el momento en que las miradas se entrecrucen
hasta volver a ser solo dos.

Azar nocturnal

Quiero que la noche por si sola...
hablase de lo que quisiera hablar
vestirse de encaje o de cuerpos sudorosos
de arena o de cascada de luces antes del alba...

Quiero que la noche por si sola...

sienta los sin sabores o los deleites del placer
sumirse en los vaivenes de los naufragantes
o en la comunión secreta...

Quiero que la noche por si sola...
se vuelva azar
o sencillamente tramposa
para que la moneda siempre de cara.

In vino veritas

Cristal bañado por aguas tintas
oscilación de ondas acariciando mi boca
olor que impregna mis entrañas y despierta mi locura
sabor que llegas desde mis recuerdos...

Calor que hace hervir mi realidad
mirada que seduce mis sentidos y...
palpitar alocado entre pecho y espalda
pensamientos inoportunos que se revelan bajo el mantel.

Ardor que se esconde bajo los pubis
erizar que recorre los recintos sedientos
catación que aviva lo agridulce de un cuerpo imborrable al paladar
bocanada de bouquet que exala al contacto de tu humedad...

Tristeza porque se agota
se agota, te agotas: pediré otra copa...

Con ésta ira...

Quiero tu sexo sólo impregnado de mi sexo

quiero tu aliento sólo mezclado de mi alientoquiero tus besos sólo húmedos de mis besos.

Hazte conocedora del privilegio de ser una conmigo.
No te ensucies de cualquier imbécil que no sea yo.

Que si ya has probado de mi fuego...
y vuélvete flama de él.

No tomes de la oscuridad, de la nada,
lo que a ella ya le es imposible darte.

Ensayo de envidiosa madrugada

...pestañas surcando los pliegues de tu piel...

...dedos que exploran las cavernas de tu deseo...

...lengua que recorre por competo los caminos de tu éxtasis...

... una que otra palabra dicha susurrante a tu oído que enciendan los carbones de tu ser...

... mi hombría invadiendo tu femeneidad una y otra y otra vez...

...el descanso laxo después de haber sido mi mujer...

... montones de recuerdos que aún invaden mi piel...

... entre rocas y fósiles, un cigarrillo y un café...

...que envidian a su vez el no poderte esta noche poseer...

Dime con soberbia...

Dime que me extrañas y que me amas...

Dime que me deseas y me necesitas dentro de ti...

Dime que estás aburrida y que sin mí no puedes vivir...

Dime que lo darías todo por ser mas que bytes en una pantalla...

Dime que no es suficiente la mentira de mi voz susurrando en tu oído a kilómetros de ti...

Dime que la ciudad y sus calles se te hacen pequeñas para recordarme...

Dime que ningún hombre logra seducirte con su mirada ni despierta tu lujuria al escucharlo...

Dime que soy casi tu Dios, porque de este mismo delirio disfrutas sin que te des cuenta...

Dímelo aún y cuando es mentira y alimenta mi ego convirtiéndote en impía...

Majokaraisa

Por qué me haces creer en sueños...

que son irrealizables...

Por qué me haces desear lugares y situaciones...

y luchar y luchar por ellas

para que sólo puedan ser vividas

por una única vez...

Porque soy tan imbécil para decir ya no eres mi amiga...

ni para negar que te amo...

ni para ir mas allá y blasfemar que no eres mi hogar...

Porque sólo quiero que por una vez te retires la gríngolas

aquellas que te impuso la vida o la humanidad...

y veas un poco más allá...

Hambre.

Me hablas de hambre

de hambre de mi cuerpo 

de hambre de mi sexo

de mi cadencia y de mi lujuria.

Yo tengo hambre de tu femeneidad

hambre de tu pecho

hambre de tu vientre

de que seas más que mi mujer.

Tu caminar.

Quiero ser acera... 

y sentir tus caricias 

al ritmo de tu caminar

...a cada paso que dés.

Quiero ser acera... 

para sentir tu masa sobre mí

y me hagas tuyo

...a cada paso que dés.

Quiero ser acera... 

y ver tus ojos brillar

y tu cabello volar confundido con la noche

...a cada paso que dés.

Quiero ser acera... 

para ser tuyo

otra vez esta noche

...a cada paso que dés.