Teología

En definitiva: Dios no existe

porque si existiese, de seguro tendría el sabor

y el olor exactos de tu vagina

danzando al compás de mi lengua erecta.

De estrellas y olvidos

Es algo muy serio rechazar una estrella, un idiota de seguro ni se daría de cuentas.

Es tan perjudicial, como perderse el atardecer embotellado en el tráfico, o la brisa acariciando los chaguaramos en la madrugada de los amantes.

Es algo tan serio, como no leer el poema aquel, no entender la sonrisa aquella y no volver a sentir ése abrazo, hijo del orgasmo nacido del amar.

Pero es que es tan serio, como el arcoiris, que ya no se posa en ésta ciudad de ilusos, porque sencillamente se han negado a soñar.

Como el espectáculo del pecho de la madre, como dos abuelos tomados de la mano en la calle.

Por eso, devuélveme la rosa blanca que dejé a tu cuido, y yo regresaré todo lo que dejé en el olvido.

Regresa, a todas las utopías que aún aguardan en su nido; y yo, olvidaré el pecado que hemos cometido.

Frente a un recuerdo

Pareciera que estoy viejo, y llega a mis oídos las voces que lo cantan, yo me siento en mis quince o en mis veinte, y aún cuando me leas ya contando cenizas estaré ardiendo, nazco cada vez que abro mis ojos y muero cada vez que los cierro, soy llama que arde cuando los otros son solo estiércol.

Pararse en un recuerdo frente a otro recuerdo, misma hora mismo viento.

Una invitación

Existen momentos en los cuales

sin necesidad de luces incandecentes

ni sobrevuelos de meteoros

pueden agitarse las sensibilidades

de aquellos animalitos de Mauricio Babilonia

que de vez en cuando aletean...

Una pagina electrónica en el momento justo puede echar a volar a las amarillas compañeras:

Capítulo 7

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua. (Cortazar. Rayuela).

Me imaginé tu cabellera agitada por el viento, una mariposa enredada en ella, y una noche tormentosa de luz de luna... Así soy...

De mi paladar

A veces me provoca comer cosas,

sobre todo dulces sobre superficies inusuales...
helado en el cuenco de los senos de una mujer...
miel en una espalda femenina...

Algunas veces se me antoja combinar sabores:

vino y sudor es un ejemplo.



Otras ir más allá en mis predilecciones,


beber de su elixir mientras aprisiono sus piernas a mi cuello
y su cuerpo se descalabra en una danza endemoniada sobre las sábanas


mientras disfruto todos los sabores de su extasis.

¿Qué te provoca a tí?

Esguince

Lluvia incesante de encuentros inesperados

Escenas de épocas remotas en el technicolor característico de mi mente

Arrebatos de brazos y de cuerpos mojados

Sonido incesante - Reguetón acallado
(vuelta a la normalidad)

2tone se hace presente en acordes conocidos por transeúnte.

Peldaño de caída castrante.


Mi maldita pregunta en esta madrugada de fantasmas insomnes es:

¿Qué hace separarme de mis hermanos humanos,
nefastos o no, creídos o no, envidiosos o no, perdedores o no, mentirosos o no, blasfemos o no,
herejes o no, imbéciles o no, embarcadores o no, pasados o futuros o no, para sumergirme en esta suerte de trasvestis de mil cabezas y mil recuerdos?

Al perecer sólo tres cosas: tres ligamentos, tres almohadas tres semanas por venir.


¿Además de las páginas repasadas y vueltas a repasar de mis inconclusos pasos

ese azar doquieriano de los desatinos de mis caídas cotidianas

sobre qué vuelta o revuelta de lo devenires porvenires de los mares informes

me invitará a especular?

Pulsión incongruente

sin tocarte...

veo a través de los ojos de las luces hirientes

leo en las gotas náufragas de la lluvia

huelo en los almizcles de sábanas de hojas de los otoños
que de vez en vez salen de mi mente

rio de las muertes de cada día de miles de hormigas atropelladas
en la autopista

ruido de vidrios que salen de mi alma, quiero romperlo todo...


y no te toco...

no son senos... no quiero que lo sean...

no son cuerpos... no quiero que lo sean...

no son melenas... ni cafés... ni cigarrillos...

ni estandartes... ni luchas...

ni ideales... ni quimeras...

ni madres... ni utopías...


y no logro tocarte...

y tu puedes jadear...

puedes ladrar...

puedes drogarte...

puedes suicidarte...


y si llego a tocarte...

solo me quedarán incongruencias con qué contestarte.

Violenta

Quiero provocar una noche violenta en tu biografía...
violenta por las huellas del recuerdo en tu piel
violenta por lo rápida....
violenta por la conclusion,
desde el momento en que las miradas se entrecrucen
hasta volver a ser solo dos.

Azar nocturnal

Quiero que la noche por si sola...
hablase de lo que quisiera hablar
vestirse de encaje o de cuerpos sudorosos
de arena o de cascada de luces antes del alba...

Quiero que la noche por si sola...

sienta los sin sabores o los deleites del placer
sumirse en los vaivenes de los naufragantes
o en la comunión secreta...

Quiero que la noche por si sola...
se vuelva azar
o sencillamente tramposa
para que la moneda siempre de cara.

In vino veritas

Cristal bañado por aguas tintas
oscilación de ondas acariciando mi boca
olor que impregna mis entrañas y despierta mi locura
sabor que llegas desde mis recuerdos...

Calor que hace hervir mi realidad
mirada que seduce mis sentidos y...
palpitar alocado entre pecho y espalda
pensamientos inoportunos que se revelan bajo el mantel.

Ardor que se esconde bajo los pubis
erizar que recorre los recintos sedientos
catación que aviva lo agridulce de un cuerpo imborrable al paladar
bocanada de bouquet que exala al contacto de tu humedad...

Tristeza porque se agota
se agota, te agotas: pediré otra copa...

Con ésta ira...

Quiero tu sexo sólo impregnado de mi sexo

quiero tu aliento sólo mezclado de mi alientoquiero tus besos sólo húmedos de mis besos.

Hazte conocedora del privilegio de ser una conmigo.
No te ensucies de cualquier imbécil que no sea yo.

Que si ya has probado de mi fuego...
y vuélvete flama de él.

No tomes de la oscuridad, de la nada,
lo que a ella ya le es imposible darte.

Ensayo de envidiosa madrugada

...pestañas surcando los pliegues de tu piel...

...dedos que exploran las cavernas de tu deseo...

...lengua que recorre por competo los caminos de tu éxtasis...

... una que otra palabra dicha susurrante a tu oído que enciendan los carbones de tu ser...

... mi hombría invadiendo tu femeneidad una y otra y otra vez...

...el descanso laxo después de haber sido mi mujer...

... montones de recuerdos que aún invaden mi piel...

... entre rocas y fósiles, un cigarrillo y un café...

...que envidian a su vez el no poderte esta noche poseer...

Dime con soberbia...

Dime que me extrañas y que me amas...

Dime que me deseas y me necesitas dentro de ti...

Dime que estás aburrida y que sin mí no puedes vivir...

Dime que lo darías todo por ser mas que bytes en una pantalla...

Dime que no es suficiente la mentira de mi voz susurrando en tu oído a kilómetros de ti...

Dime que la ciudad y sus calles se te hacen pequeñas para recordarme...

Dime que ningún hombre logra seducirte con su mirada ni despierta tu lujuria al escucharlo...

Dime que soy casi tu Dios, porque de este mismo delirio disfrutas sin que te des cuenta...

Dímelo aún y cuando es mentira y alimenta mi ego convirtiéndote en impía...

Majokaraisa

Por qué me haces creer en sueños...

que son irrealizables...

Por qué me haces desear lugares y situaciones...

y luchar y luchar por ellas

para que sólo puedan ser vividas

por una única vez...

Porque soy tan imbécil para decir ya no eres mi amiga...

ni para negar que te amo...

ni para ir mas allá y blasfemar que no eres mi hogar...

Porque sólo quiero que por una vez te retires la gríngolas

aquellas que te impuso la vida o la humanidad...

y veas un poco más allá...

Hambre.

Me hablas de hambre

de hambre de mi cuerpo 

de hambre de mi sexo

de mi cadencia y de mi lujuria.

Yo tengo hambre de tu femeneidad

hambre de tu pecho

hambre de tu vientre

de que seas más que mi mujer.

Tu caminar.

Quiero ser acera... 

y sentir tus caricias 

al ritmo de tu caminar

...a cada paso que dés.

Quiero ser acera... 

para sentir tu masa sobre mí

y me hagas tuyo

...a cada paso que dés.

Quiero ser acera... 

y ver tus ojos brillar

y tu cabello volar confundido con la noche

...a cada paso que dés.

Quiero ser acera... 

para ser tuyo

otra vez esta noche

...a cada paso que dés.

Silogismo.

Amo desde el principio

Amar es morir

Amo hasta el final...

Grito.

Caminé por las calles de la desesperanza y la locura.

Me entregué a mil dagas de pensamientos que destornillaron mi cuerpo y me alienaron de la luz del día.

Fuí bañado del elixir de la lejana cueva del recuerdo, donde el traficante ocultó sus botines.

Para a la final, arañar en tu piel de marmol, este grito:

Comienzo de partida,

Existen infinitos caminos para llegar a un punto,

Hoy,

soy la ventana nocturna que muestra el cielo despejado después de la torrencial lluvia,
que deja ver tres luceros en el azabache de la noche y otro alejado mas allá.

Hoy,
soy el cuerpo que yace en esta hamaca lleno de amor vacío.
Ya no soy la palmera que se deja doblar en el vendaval por la ráfaga de la Utopía.
Ya, tan sólo soy, arrugas, canas y cicatrices.
Soy apenas, la mirada en espera del alba.
Sólo fuí, la sombra ausente de un lecho en desorden.

Hoy,
solo soy,
el alfil ausente de una caja de peones.

si lo que se quiere es llegar a el.

Negras...

De rojo vestida te espero...

entre las callejuelas de la ciudad y al caer de la noche.

Que el rojo sobre tu piel se confunda

con azabaches destellos de tu inusual lujuria.


De rojo vestida te espero...

con las últimas luces del ocaso

y las primeras luces luciérnagas

de la noche de una ciudad sumergida en el pecado.


De rojo vestida te espero...

y suavemente donde tú sabes...

Barra improvisada

Amazona andante, mujer amante.

Dios es tu cuerpo desnudo.

La vida tus fluidos...


Tus ojos el universo... tu orgasmo el nirvana.

El vibrar de tu pecho la paz.

Tu risa la alegría... tus manos la fuerza... tu boca.... tu boca...

Tu boca el oasis siempre buscado.

Tu vientre, carcel y remanso a la vez...


Tu sexo espada y salvación, punzante placer.


A cuatro manos bajo la misma sábana. Lo llamaría: Significados.

En la barra...

...se haya el poeta con la mirada lejana seduciendo a la nada...
Trapillo que limpia las copas vacías de transeúntes que sedan sus penas en elixires que los llevan a jugar con elefantes rosas y sirenas de verde cola y rubia cabellera...
Amanuense de las musas que garabatea versos en un trozo de servilleta... Cigarrillo que se enciende, cenicero que presto aparece a la sublimación de los sueños rotos en cenizas...

Una copa que se acaba, una botella que se abre con todo su genio al rescate del pensante ausente...
-¿Otra poeta...?

Agridulce y tibio...

Un ABREBOCA que se convierta en mezcla pura de AMOR y DESEO... Para que entre el humo y la gasa de los ENSUEÑOS, seamos capaces de vivir las EXPERIENCIAS que sólo existen en lo más profundo de nuestra IMAGINACIÓN... Para darle rienda suelta a la LOCURA que significa ser punzantes placeres entre melodías de saxo o en la cadencia de los timbales... Entre mordiscos y jugarretas de sábanas negras que no son más que TRAVESURAS de amantes, en las dinámicas de una lujuria asumida como ideología de una morbosa y perfecta VIDA.

Parafraseando tus vocablos, fumando un cigarrillo a punto de la extinción, en espera que te encuentres con el platillo principal...

No olvides el postre agridulce y tibio...

Permíteme esta pieza...

Sólo dejate llevar... Sólo escucha... Tus caderas, la clave y los timbales...

Sólo dejate llevar...

Joven viejo, viejo joven.

Una ruta ya gastada por el tráfico,
un lento camino que me hace repasar
de mirada a mirada, de cara a cara,
quienes me acompañan en mi viajar.

Poso mi mirada en una mujer muy joven,
que al lado de un viejo viaja, y que en el silencio de ambos
no hace otra cosa mejor que pensar y llorar;
flaca y fina como ellas, de lentes y mirada en el pasado,
no me produjo otra cosa mejor que recordar
a dos historias de mi pasado,
personajes entrampados en un mismo ovillar.

La joven baja en instituto de estudio a la orilla de la carretera,
se desocupa un puesto y me dispongo a pensar
en esas vueltas que el destino
te hace a las historias volverlas a mirar.

Una portada de libro fué la escusa
para adentrarnos en las locuras de ciertos personajes
que por la historia de la humanidad pasaron
y que más de una vez me hicieron pensar.

De allí fué hablar de Jesús El Palestino,
de sus amores con Magdalena,
la prostituta que todos quisieron a pedradas con ella
todos sus pecados en su cuerpo golpeado limpiar.

Hablamos del hijo de ambos
y de la sepultura de ése Varóm en Limpias,
hablamos de las jugadas de la iglesia,
de los evangelios y de nuestra mutua incredulidad,
no basada en fanatismos sino en estudios,
aquellos que todo bohemio realiza al calor del cigarrillo
con olor a vino, en la madrugada y a media luz el desvelar.

Hablamos de Bolívar y su asesinato.
De Migkelk, aquel que los católicos volvieron arkangel
y que no es más que un maestro metalúrgico que del Paraguay
hace cuatro mil años a Fenicia fue a parar.

Clase de etnología de un ingeniero sin título,
clase de historia y filosofía de un biólogo sin patente.
Escollos que fueron entre el oleaje saltados uno a uno,
entre ese mar de carros con un solo transitante
que era la autopista hoy como de cotidiano.

Hasta caer en la nacionalidad chilena del sabio anciano
y fué un solo click en mi mente, uno fue el sumar y el restar.
Joven de Izquierda Viejo, Viejo de Izquierda Joven,
dos bohemios utópicos a la misma hora y transitando por el mismo canal.

Cigarro en silencio.

Aquel...
el de los ojos verdes
y hablar extraño entre dientes.

Aquel...
el lector de libros raros en voz alta
en mesas de mantel blanco y copa de agua.

Aquel...
el de los alambiques y matraces,
el de moscas y platehelmintes.

Aquel...
el de conversaciones extrañas
con extraños personajes del camino.

Aquel...
el de amaneceres entre cigarrillos,
el de cutres hoteles capitalinos.

Aquel...
el de la larga caminata
entre ciudades y montes.

Aquel...
el de luchas utópicas,
el de encendido discurso.

Aquel...
el de boina negra a la izquierda,
el de libro rojo en la derecha.

Aquel...
el de lente rápido,
el de miradas humanas.

Aquel...
el que la tempestad, la montaña y una mujer
le borro la risa.

Aquel...
el que de joven delfín,
el que de viejo tritón.

Aquel...
de los versos de improviso,
el nunca recordado por lo dicho.

Aquel...
el de la mirada profunda,
el seductor de cuellos y entrepiernas.

Aquel...
el etnólogo de las aceras,
el biólogo debajo de los puentes.

Aquel...
el que aprendió a reir de nuevo,
el de imprevista tarde, imprevisto beso.

Aquel...
que se convirtió en teclado,
por un espejismo de gasa y terciopelo.

Aquel...
el que en silencio se marcha,
el que de incógnito se despide.

Aquel...
el de siempre...

Silencios.

El viento pasa raudo agitando las dunas,
mis ojos se llenan de arena
al igual que mi entrepierna,
y van pasando los minutos y las horas
y ya se comienzan a suceder las lunas.
Camino el desierto que te has vuelto
cuando tus lienzos se los ha llevado el viento,
tu velo ha caido y solo queda el desierto.
Cuidaré que no me tragen
las arenas movedizas de los recuerdos.

He sido mar en tus oidos y en tus ojos,
salobre agua de voces y recuerdos,
de mí ha manado este mar
el cual debes y tendrás que surcar.

Los recuerdos se te agitan
entre contradictorios pensamientos,
avivando así los bramidos de la tempestad
en que se te han convertido los recuerdos.

Camino/Navegas
y transito bajo el agobiante calor,/y te dejas llevar por el viento,
por este desierto/surcando este mar
que me dejan tus hechos./que te dejan mis recuerdos.
Busco ahora/Te alejas
en el silencio/en el silencio
La Utopía que de tí/de La Utopía que de mí
ha sido espejismo/tus contradicciones y hechos
que se ha llevado el viento./hoy te llevan con el viento.

Bramidos absurdos frente al silencio.

Confesión desvelada.

Mujer, que de velos cubre
los más inspirados sueños,
las más profundas decepciones,
los latidos más rápidos,
los deseos más perversos,
y la lujuria más perfecta.

Mujer, que de pluma escribe
las letras que a mi alma extravían
en sobresaltos de cotidiano,
que en frases de doble filo
cortas en dos mis argumentos.

Usted, mujer de los velos que desde sus primeros escritos le sigo...
Usted, mujer de los velos que hasta sus últimos escritos he vivido...
Usted, mujer de los velos de arpegios libres...
Usted, mujer de los velos que de papiros de electrónicos mares
espero ancioso el próximo post que me hará elevar o recaer...

Morbosa y punzante pluma,
excelsa y quirúrgica escritora,
que devana mis sesos, pensamientos y alma,
al paso de cada uno de sus escritos.

Hoy quiero ser el que confiese,
hoy día que celebra su persona detrás
de ese teclado que aguanta
los más rápidos y duros dedos que he visto.

Porque hoy no quiero ser el hombre,
quiero ser el hombre que le lee,
y hasta también quiero ser la mujer que le lee;
más allá de lazos, e historias vividas,
más allá de realidades,
y de papiro virtual a papiro virtual.

Hoy quiero confesarle Ella,
que de platónicos sentimientos
a causa de sus escritos
mi alma bohemia sufre.

Hoy quiero confesarle de música a música,
de foto a foto,
de post a post,
que éste Fuser le ama.

Que Ella es su inspiración
para su cutre bar entre boulevard y callejón.
Que Ella es su razón para el 66,6666...% de sus posts.

Hoy quiero confesar a mi confesora y confidente,
de pluma a pluma,
de escrito a escrito,
de bloguero a bloguera...

...que además de éstas copas,
quiero compartir mi pluma
y hasta mi bar con Usted.

Para tí...

...la mujer que recostada a una columna conocí.
A aquella que entre cafés de atardecer
me reveló su historia y sus sueños.
A aquella del paseo hasta su casa,
a la de latidos encubiertos en nerviosa risa.
A aquella a la cual solo pude ocultar los míos
con un argumento de psicología barata.

...la mujer que mi alma en carrera
a su cuerpo necesitaba por primera vez sentir.
A aquella mujer que por necesidad de cruzar nuevos caminos
tuve que adquirir nuevas botas aptas a todo terreno.
A aquella mujer de confesiones de izquierdoso y soñador bohemio
entre cafés de un sitio nuevo y calmado
al cual siempre quiero volver,
y que en caminata me hizo doblegar mi ego
y confesar también que no estaba listo.
A aquella mujer que entre juegos de mensajes de mobil
me acorraló ante la mutua necesidad
"de una tarde peliculera y hogareña".

...la mujer por la cual adquirí el primer y único DVD que tengo,
para la única escusa de estar a solas con ella.
A aquella mujer virginal, primeriza y asustada,
que su sola presencia a mi cuerpo hacía temblar.
A aquella mujer, la única que le he declarado mi amor,
el mejor primer beso, el único que es digno de recordar.

...la mujer que me entregó su inocencia,
de la que de su vientre me hizo esclavo,
de su boca adicto y de su piel reincidente.
A aquella mujer por la cual he conocido el llanto,
he sufrido un guayabo con sabor a ron y a Daniel Santos,
que me ha hecho amarla en el viento y la lluvia,
ser confidente de la Luna, admirador de las estrellas,
amante de aceras y adoquines de boulevares transitados.
A aquella mujer que por más que me diga para irse,
o a la cual más le mienta para irme,
no me permite ni le permito despegarnos.

...la mujer de larga cabellera azabache,
de ojos entornados en cuadradas gafas,
de alta y esbelta figura,
de elegante y sensual caminar,
de conservadora vestimenta,
de tacones altos y zapatillas planas,
de dos carteras, dos potes con agua y dos brazaletes,
de orejas sin perforar y de aretes de presión,
de delicados y pequeños senos,
de cintura menuda y amplia y modélica cadera,
de uñas color vino tinto en sus pies,
de anillos y un anillo para mí demasiado especial,
de sonrisas hacia abajo y hacia arriba,
de ironía profunda en su ceja arqueada,
de boca, lengua y dientes que me hacen extasiar
hasta en el más profundo mordisco y experta ...,
de movimientos sin iguales,
de profunda pasión desde su teclado hasta sus ideas.
A aquella mujer que me ha hecho romper el record
de rupturas y regresos, e invicta se encuentra en mi alma y sentimientos.
A aquella mujer que es mi inspiración, mi sueño, mi orgullo, mi razón, mi llanto, mi desespero, mis gritos, mis ayes, mis plegarias, mis escritos, mis miradas a la luna, mi acariciar fotos borradas, mi leer escritos de doble filo, mi querer aprender a bailar y a patinar, mi querer cambiar sin dejar de soñar, mi locura, mi lujuria, mi complemento, mi todo, mi amor, mi utopía...

...la mujer que hoy es de 24, más que decirle un feliz y mediocre cumpleaños, más que desearle cualquier deseo, o regalarle cualquier cosa comprada. A ella le doy mis sueños, mis brazos, mis manos, mi mente, mi voz, mi abrigo,
mi incondicionalidad, mi amor, todo yo. A tí todo.

...que eres mi Utopía de mujer,
con nombre y apellido, teléfono y dirección,
con rostro de angel, sonrisa de demonio,
olor a hule y añil, y sabor a Diosa.

Con lluvia...

... tomaba mi cappucino de fin de la tarde. Lluviosa era ella en el parque central, y el celaje que pasa envuelto de recuerdos... Envuelto en olor de lluvia con olor a añil... Tu cuerpo empapado...


Así son las tardes llenas de tu ausencia, prevista o imprevista, así como tus sonrisas. Imprevista como esta lluvia en mi agenda dominguera, imprevisto como un 1 a 0, como llamada y visita. Como mis latidos incoherentes, como tus ayes... Como tus adelantos y retrocesos.



Y de pronto, te imagino pegada a la ventana, surcada por cientos de gotas frías... Tu negra cabellera confundida con los surcos que dejan las gotas, de caminos transitados; y siento que también bajo la lluvia incoherentemente me recuerdas... Porque es así... también la lluvia, también con la lluvia...


Y llueve en la nocturnal ciudad, pozos de agua con barcazas de hojas flotando por doquier... Gotas frías formando ondas que parecen latidos y que se aceleran en aumento como los mios. Lluvia fría que se parece a tus dedos cuando tienes frío... Acaríciame por todo el camino de vuelta...


Se tu la lluvia y hazme el amor toda la noche... Se tu esta lluvia y que el rumor de las gotas sobre el pavimento plagado de charcos sea tu respiración, agitada a momentos y calmada a otros. Que los relámpagos sean los gemidos de cada uno de tus orgasmos. Que esta noche sea la noche que no hemos podido tener. Porque si estas en todas partes, yo también. Amén.

En un café de Paris...

...me encuentro, probando un delicioso capuccino, humeante y dulce... caluroso como la canela que le he espolvoreado.

De pronto de el fondo del lugar surge esta melodía... y no puedo resistirme a ella, y me entrego en brazos de sus notas de juego infantil...

Cierro mis ojos, y estas tú... explícame porqué... por qué esta melodía me hace recordarte...

Me atrevo... ¿Te atreves...?