Fuser on Bohemia

Carta de Mijail Bakunin a su hermano Pablo

2012-01-25T06:23:00.001-04:30

París, 29 de marzo de 1845.

...Créeme, amigo, la vida es bella; ahora tengopleno derecho a decir eso, porque he cesado hace mucho de mirarla a través delas construcciones teóricas y a no conocerla más que en la fantasía, porque heexperimentado efectivamente muchas de sus amarguras, he sufrido mucho y hecaído a menudo en la desesperación.

Yo amo, Pablo, amo apasionadamente: no sé si puedoser amado como yo quisiera serlo, pero no desespero, -sé al menos que se tienemucha simpatía hacia mí-; debo y quiero merecer el amor de aquella a quien amo,amándola religiosamente, es decir, activamente -está sometida a la más terribley a la más infame esclavitud- y debo liberarla combatiendo a sus opresores yencendiendo en su corazón el sentimiento de su propia dignidad, suscitando enella el amor y la necesidad de la libertad, los instintos de la rebeldía y dela independencia, recordándola a sí misma, al sentimiento de su fuerza y de susderechos.

Amar es querer la libertad, la completaindependencia del otro; -el primer acto del verdadero amor es la emancipacióncompleta del objeto que se ama-; no se puede amar verdaderamente más que a unser perfectamente libre, independiente, no sólo de todos los demás, sino aún ysobre todo de aquel de quien se es amado y a quien se ama.

He ahí mi profesión de fe política, social yreligiosa, -he ahí el sentido íntimo, no sólo de mis actos y de mis tendenciaspolíticas, sino también, en tanto que puedo, el de mi existencia particular eindividual- porque el tiempo en que podrían ser separados esos dos géneros deacción está muy lejos de nosotros; ahora el hombre quiere la libertad en todaslas acepciones y en todas las aplicaciones de esa palabra, o bien no la quierede ningún modo.

Querer, al amar, la dependencia de aquel a quien seama, es amar una cosa y no un ser humano, porque no se distingue el ser humanode la cosa más que por la libertad; y si el amor implicase también ladependencia, sería la cosa más peligrosa y la más infame del mundo, porquesería entonces una fuente inagotable de esclavitud y de embrutecimiento para lahumanidad.

Todo lo que emancipa a los hombres, todo lo que, alhacerlos volver a sí mismos, suscita en ellos el principio de su vida propia,de su actividad original y realmente independiente, todo lo que les da lafuerza para ser ellos mismos es verdad; todo el resto es falso, liberticida,absurdo.

Emancipar al hombre, he ahí la única influencialegítima y bienhechora.

Abajo todos los dogmas religiosos y filosóficos -noson más que mentiras-; la verdad no es una tontería, sino un hecho, la vidamisma es la comunidad de hombres libres e independientes, es la santa unidaddel amor que brota de las profundidades misteriosas e infinitas de la libertadindividual...

El viaje

2011-12-31T21:20:00.001-04:30

Bajo la lluvía que asalta adoquines

ella espera junto a las vías el tren que ha de llegar.

En la lejanía el tren que ha partido.

El que ha partido
amante de la bohemia y la noctua libertaria
llegará, quizás, a un nuevo lugar

de hora mediana, de rostros y transitares nuevos

de visitas extrañas y olores ajenos.

Bajo la lluvia que la asalta

ella decide no mirar
su sufrimiento e inconformidad
que parte en la lejanía

y espera el que porta nuevos rostros

donde, quizás, no se le pida tanto ni lo que ello implica.

A fin de cuentas

ambas ecuaciones, ambos trenes

indican re-novación.

Suicidio

2011-08-08T23:01:00.007-04:30

Una aguja que cae en la ausencia sencillamente no suena...
Jamás lo haría, aún y cuando atento estés...
Y tampoco podrían verte, porque todos estamos ciegos, incluso tú.
Quizás nos sentiríamos, tal vez, pero éso sólo lo diría el azar...
Pero si tú ni yo escuchamos el suicidio de una aguja al caer, porque estamos sencillamente ciegos...
¿Cómo pretendes encontrar lo perfecto que buscas, si no sabes a donde llegar, y si es acaso que existe?
Ni tu ni yo lo sabemos, yo sólo busco una isla inalcanzable con la que soñó Tomás Moro llamada Utopía.

Teología

2011-03-03T17:13:00.001-04:30

En definitiva: Dios no existe

porque si existiese, de seguro tendría el sabor

y el olor exactos de tu vagina

danzando al compás de mi lengua erecta.

De estrellas y olvidos

2011-01-14T03:17:00.010-04:30

Es algo muy serio rechazar una estrella, un idiota de seguro ni se daría de cuentas.

Es tan perjudicial, como perderse el atardecer embotellado en el tráfico, o la brisa acariciando los chaguaramos en la madrugada de los amantes.

Es algo tan serio, como no leer el poema aquel, no entender la sonrisa aquella y no volver a sentir ése abrazo, hijo del orgasmo nacido del amar.

Pero es que es tan serio, como el arcoiris, que ya no se posa en ésta ciudad de ilusos, porque sencillamente se han negado a soñar.

Como el espectáculo del pecho de la madre, como dos abuelos tomados de la mano en la calle.

Por eso, devuélveme la rosa blanca que dejé a tu cuido, y yo regresaré todo lo que dejé en el olvido.

Regresa, a todas las utopías que aún aguardan en su nido; y yo, olvidaré el pecado que hemos cometido.

Frente a un recuerdo

2011-01-08T22:08:00.003-04:30

Pareciera que estoy viejo, y llega a mis oídos las voces que lo cantan, yo me siento en mis quince o en mis veinte, y aún cuando me leas ya contando cenizas estaré ardiendo, nazco cada vez que abro mis ojos y muero cada vez que los cierro, soy llama que arde cuando los otros son solo estiércol.

Pararse en un recuerdo frente a otro recuerdo, misma hora mismo viento.

Una invitación

2010-12-14T14:11:00.010-04:30

Existen momentos en los cuales

sin necesidad de luces incandecentes

ni sobrevuelos de meteoros

pueden agitarse las sensibilidades

de aquellos animalitos de Mauricio Babilonia

que de vez en cuando aletean...

Una pagina electrónica en el momento justo puedo echar a volar las amarillas compañeras:

Capítulo 7

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua. (Cortazar. Rayuela).

Me imaginé una cabellera frondosa agitada por el viento de una noche tormentosa de luz de luna... Así soy, ...

De mi paladar.

2010-08-11T18:34:00.006-04:30

A veces me provoca comer cosas,

sobre todo dulces sobre superficies inusuales...
helado en el cuenco de los senos de una mujer...
miel en una espalda femenina...

Algunas veces se me antoja combinar sabores:

vino y sudor es un ejemplo.

Otras ir más allá en mis predilecciones,

beber de su elixir mientras aprisiono sus piernas a mi cuello
y su cuerpo se descalabra en una danza endemoniada sobre las sábanas

mientras disfruto todos los sabores de su extasis.

¿Qué te provoca a tí?

Esguince.

2010-07-16T05:15:00.005-04:30

Lluvia incesante de encuentros inesperados

Escenas de épocas remotas en el technicolor característico de mi mente

Arrebatos de brazos y de cuerpos mojados

Sonido incesante - Reguetón acallado
(vuelta a la normalidad)

2tone se hace presente en acordes conocidos por transeúnte.

Peldaño de caída castrante.

Mi maldita pregunta en esta madrugada de fantasmas insomnes es:

¿Qué hace separarme de mis hermanos humanos,
nefastos o no, creídos o no, envidiosos o no, perdedores o no, mentirosos o no, blasfemos o no,
herejes o no, imbéciles o no, embarcadores o no, pasados o futuros o no, para sumergirme en esta suerte de trasvestis de mil cabezas y mil recuerdos?

Al perecer sólo tres cosas: tres ligamentos, tres almohadas tres semanas por venir.

¿Además de las páginas repasadas y vueltas a repasar de mis inconclusos pasos

ese azar doquieriano de los desatinos de mis caídas cotidianas

sobre qué vuelta o revuelta de lo devenires porvenires de los mares informes

me invitará a especular?

Pulsión incongruente.

2010-04-22T00:53:00.010-04:30

sin tocarte...

veo a través de los ojos de las luces hirientes

leo en las gotas náufragas de la lluvia

huelo en los almizcles de sábanas de hojas de los otoños
que de vez en vez salen de mi mente

rio de las muertes de cada día de miles de hormigas atropelladas
en la autopista

ruido de vidrios que salen de mi alma, quiero romperlo todo...

y no te toco...

no son senos... no quiero que lo sean...

no son cuerpos... no quiero que lo sean...

no son melenas... ni cafés... ni cigarrillos...

ni estandartes... ni luchas...

ni ideales... ni quimeras...

ni madres... ni utopías...

y no logro tocarte...

y tu puedes jadear...

puedes ladrar...

puedes drogarte...

puedes suicidarte...

y si llego a tocarte...

solo me quedarán incongruencias con qué contestarte.

Violenta.

2009-10-12T17:17:00.003-04:30

Quiero provocar una noche violenta en tu biografía...
violenta por las huellas del recuerdo en tu piel
violenta por lo rápida....
violenta por la conclusion,
desde el momento en que las miradas se entrecrucen
hasta volver a ser solo dos.

Azar nocturnal

2009-07-10T21:32:00.008-04:30

Quiero que la noche por si sola...
hablase de lo que quisiera hablar
vestirse de encaje o de cuerpos sudorosos
de arena o de cascada de luces antes del alba...

Quiero que la noche por si sola...

sienta los sin sabores o los deleites del placer
sumirse en los vaivenes de los naufragantes
o en la comunión secreta...

Quiero que la noche por si sola...
se vuelva azar
o sencillamente tramposa
para que la moneda siempre de cara.

In vino veritas

2009-06-19T16:47:00.007-04:30

Cristal bañado por aguas tintas
oscilación de ondas acariciando mi boca
olor que impregna mis entrañas y despierta mi locura
sabor que llegas desde mis recuerdos...

Calor que hace hervir mi realidad
mirada que seduce mis sentidos y...
palpitar alocado entre pecho y espalda
pensamientos inoportunos que se revelan bajo el mantel.

Ardor que se esconde bajo los pubis
erizar que recorre los recintos sedientos
catación que aviva lo agridulce de un cuerpo imborrable al paladar
bocanada de bouquet que exala al contacto de tu humedad...

Tristeza porque se agota
se agota, te agotas: pediré otra copa...

Con esta ira...

2009-04-19T22:31:00.009-04:30

Quiero tu sexo sólo impregnado de mi sexo.

Quiero tu aliento sólo mezclado de mi aliento.

Quiero tus besos sólo húmedos de mis besos.

Hazte conocedora del privilegio de ser una conmigo.

No te ensucies de cualquier imbécil que no sea yo.

Que si ya has probado de mi fuego...

Vuélvete flama de él.

No tomes de la oscuridad, de la nada
lo que a ella ya le es imposible darte.

Ensayo de envidiosa madrugada

2009-02-18T00:08:00.008-04:30

...pestañas surcando los pliegues de tu piel...

...dedos que exploran las cavernas de tu deseo...

...lengua que recorre por competo los caminos de tu éxtasis...

... una que otra palabra dicha susurrante a tu oído que enciendan los carbones de tu ser...

... mi hombría invadiendo tu femeneidad una y otra y otra vez...

...el descanso laxo después de haber sido mi mujer...

... montones de recuerdos que aún invaden mi piel...

... entre rocas y fósiles, un cigarrillo y un café...

...que envidian a su vez el no poderte esta noche poseer...

Dime con soberbia...

2009-02-06T15:33:00.005-04:30

Dime que me extrañas y que me amas...

Dime que me deseas y me necesitas dentro de ti...

Dime que estas aburrida y que sin mí no puedes vivir...

Dime que lo darías todo por ser mas que bytes en una pantalla...

Dime que no es suficiente la mentira de mi voz susurrando en tu oído a kilómetros de ti...

Dime que la ciudad y sus calles se te hacen pequeñas para recordarme...

Dime que ningún hombre logra seducirte con su mirada ni despierta tu lujuria al escucharlo...

Dime que soy casi tu Dios, porque de este mismo delirio disfrutas sin que te des cuenta...

Majokaraisa

2008-10-08T15:38:00.004-04:30

Por qué me haces creer en sueños...

que son irrealizables...

Por qué me haces desear lugares y situaciones...

y luchar y luchar por ellas

para que sólo puedan ser vividas

por una única vez...

Porque soy tan imbécil para decir ya no eres mi amiga...

ni para negar que te amo...

ni para ir mas allá y blasfemar que no eres mi hogar...

Porque sólo quiero que por una vez te retires la gríngolas

aquellas que te impuso la vida o la humanidad...

y veas un poco más allá...

Hambre.

2008-09-29T16:08:00.002-04:30

Me hablas de hambre

de hambre de mi cuerpo

de hambre de mi sexo

de mi cadencia y de mi lujuria.

Yo tengo hambre de tu femeneidad

hambre de tu pecho

hambre de tu vientre

de que seas más que mi mujer.

Tu caminar.

2008-09-19T17:18:00.004-04:30

Quiero ser acera...

y sentir tus caricias

al ritmo de tu caminar

...a cada paso que dés.

Quiero ser acera...

para sentir tu masa sobre mí

y me hagas tuyo

...a cada paso que dés.

Quiero ser acera...

y ver tus ojos brillar

y tu cabello volar confundido con la noche

...a cada paso que dés.

Quiero ser acera...

para ser tuyo

otra vez esta noche

...a cada paso que dés.

Silogismo.

2008-09-15T23:15:00.007-04:30

Amo desde el principio

Amar es morir

Amo hasta el final...

Grito.

2008-09-08T10:47:00.006-04:30

Caminé por las calles de la desesperanza y la locura.

Me entregué a mil dagas de pensamientos que destornillaron mi cuerpo y me alienaron de la luz del día.

Fuí bañado del elixir de la lejana cueva del recuerdo, donde el traficante ocultó sus botines.

Para a la final, arañar en tu piel de marmol, este grito:

Comienzo de partida,

2008-08-28T09:10:00.010-04:30

Existen infinitos caminos para llegar a un punto,

Hoy,

soy la ventana nocturna que muestra el cielo despejado después de la torrencial lluvia,
que deja ver tres luceros en el azabache de la noche y otro alejado mas allá.

Hoy,
soy el cuerpo que yace en esta hamaca lleno de amor vacío.
Ya no soy la palmera que se deja doblar en el vendaval por la ráfaga de la Utopía.
Ya, tan sólo soy, arrugas, canas y cicatrices.
Soy apenas, la mirada en espera del alba.
Sólo fuí, la sombra ausente de un lecho en desorden.

Hoy,
solo soy,
el alfil ausente de una caja de peones.

si lo que se quiere es llegar a el.

Negras...

2008-08-22T09:00:00.008-04:30

De rojo vestida te espero...

entre las callejuelas de la ciudad y al caer de la noche.

Que el rojo sobre tu piel se confunda

con azabaches destellos de tu inusual lujuria.

De rojo vestida te espero...

con las últimas luces del ocaso

y las primeras luces luciérnagas

de la noche de una ciudad sumergida en el pecado.

De rojo vestida te espero...

y suavemente donde tú sabes...

Barra improvisada

2008-08-13T12:28:00.011-04:30

Amazona andante, mujer amante.

Dios es tu cuerpo desnudo.

La vida tus fluidos...

Tus ojos el universo... tu orgasmo el nirvana.

El vibrar de tu pecho la paz.

Tu risa la alegría... tus manos la fuerza... tu boca.... tu boca...

Tu boca el oasis siempre buscado.

Tu vientre, carcel y remanso a la vez...
Tu sexo espada y salvación, punzante placer.

A cuatro manos bajo la misma sábana.
Lo llamaría: Significados.

En la barra...

2008-08-06T12:52:00.008-04:30

...se haya el poeta con la mirada lejana seduciendo a la nada...
Trapillo que limpia las copas vacías de transeúntes que sedan sus penas en elixires que los llevan a jugar con elefantes rosas y sirenas de verde cola y rubia cabellera...
Amanuense de las musas que garabatea versos en un trozo de servilleta... Cigarrillo que se enciende, cenicero que presto aparece a la sublimación de los sueños rotos en cenizas...

Una copa que se acaba, una botella que se abre con todo su genio al rescate del pensante ausente...
-¿Otra poeta...?

Agridulce y tibio...

2008-08-01T15:41:00.000-04:30

Un ABREBOCA que se convierta en mezcla pura de AMOR y DESEO... Para que entre el humo y la gasa de los ENSUEÑOS, seamos capaces de vivir las EXPERIENCIAS que sólo existen en lo más profundo de nuestra IMAGINACIÓN... Para darle rienda suelta a la LOCURA que significa ser punzantes placeres entre melodías de saxo o en la cadencia de los timbales... Entre mordiscos y jugarretas de sábanas negras que no son más que TRAVESURAS de amantes, en las dinámicas de una lujuria asumida como ideología de una morbosa y perfecta VIDA.

Parafraseando tus vocablos, fumando un cigarrillo a punto de la extinción, en espera que te encuentres con el platillo principal...

No olvides el postre agridulce y tibio...

Permíteme esta pieza...

2008-07-26T01:37:00.004-04:30

Sólo dejate llevar... Sólo escucha... Tus caderas, la clave y los timbales...

Sólo dejate llevar...

Joven viejo, viejo joven.

2008-07-17T11:07:00.007-04:30

Una ruta ya gastada por el tráfico,
un lento camino que me hace repasar
de mirada a mirada, de cara a cara,
quienes me acompañan en mi viajar.

Poso mi mirada en una mujer muy joven,
que al lado de un viejo viaja, y que en el silencio de ambos
no hace otra cosa mejor que pensar y llorar;
flaca y fina como ellas, de lentes y mirada en el pasado,
no me produjo otra cosa mejor que recordar
a dos historias de mi pasado,
personajes entrampados en un mismo ovillar.

La joven baja en instituto de estudio a la orilla de la carretera,
se desocupa un puesto y me dispongo a pensar
en esas vueltas que el destino
te hace a las historias volverlas a mirar.

Una portada de libro fué la escusa
para adentrarnos en las locuras de ciertos personajes
que por la historia de la humanidad pasaron
y que más de una vez me hicieron pensar.

De allí fué hablar de Jesús El Palestino,
de sus amores con Magdalena,
la prostituta que todos quisieron a pedradas con ella
todos sus pecados en su cuerpo golpeado limpiar.

Hablamos del hijo de ambos
y de la sepultura de ése Varóm en Limpias,
hablamos de las jugadas de la iglesia,
de los evangelios y de nuestra mutua incredulidad,
no basada en fanatismos sino en estudios,
aquellos que todo bohemio realiza al calor del cigarrillo
con olor a vino, en la madrugada y a media luz el desvelar.

Hablamos de Bolívar y su asesinato.
De Migkelk, aquel que los católicos volvieron arkangel
y que no es más que un maestro metalúrgico que del Paraguay
hace cuatro mil años a Fenicia fue a parar.

Clase de etnología de un ingeniero sin título,
clase de historia y filosofía de un biólogo sin patente.
Escollos que fueron entre el oleaje saltados uno a uno,
entre ese mar de carros con un solo transitante
que era la autopista hoy como de cotidiano.

Hasta caer en la nacionalidad chilena del sabio anciano
y fué un solo click en mi mente, uno fue el sumar y el restar.
Joven de Izquierda Viejo, Viejo de Izquierda Joven,
dos bohemios utópicos a la misma hora y transitando por el mismo canal.

Cigarro en silencio.

2008-07-16T02:17:00.001-04:30

Aquel...
el de los ojos verdes
y hablar extraño entre dientes.

Aquel...
el lector de libros raros en voz alta
en mesas de mantel blanco y copa de agua.

Aquel...
el de los alambiques y matraces,
el de moscas y platehelmintes.

Aquel...
el de conversaciones extrañas
con extraños personajes del camino.

Aquel...
el de amaneceres entre cigarrillos,
el de cutres hoteles capitalinos.

Aquel...
el de la larga caminata
entre ciudades y montes.

Aquel...
el de luchas utópicas,
el de encendido discurso.

Aquel...
el de boina negra a la izquierda,
el de libro rojo en la derecha.

Aquel...
el de lente rápido,
el de miradas humanas.

Aquel...
el que la tempestad, la montaña y una mujer
le borro la risa.

Aquel...
el que de joven delfín,
el que de viejo tritón.

Aquel...
de los versos de improviso,
el nunca recordado por lo dicho.

Aquel...
el de la mirada profunda,
el seductor de cuellos y entrepiernas.

Aquel...
el etnólogo de las aceras,
el biólogo debajo de los puentes.

Aquel...
el que aprendió a reir de nuevo,
el de imprevista tarde, imprevisto beso.

Aquel...
que se convirtió en teclado,
por un espejismo de gasa y terciopelo.

Aquel...
el que en silencio se marcha,
el que de incógnito se despide.

Aquel...
el de siempre...

Silencios.

2008-07-10T19:47:00.004-04:30

El viento pasa raudo agitando las dunas,
mis ojos se llenan de arena
al igual que mi entrepierna,
y van pasando los minutos y las horas
y ya se comienzan a suceder las lunas.
Camino el desierto que te has vuelto
cuando tus lienzos se los ha llevado el viento,
tu velo ha caido y solo queda el desierto.
Cuidaré que no me tragen
las arenas movedizas de los recuerdos.

He sido mar en tus oidos y en tus ojos,
salobre agua de voces y recuerdos,
de mí ha manado este mar
el cual debes y tendrás que surcar.

Los recuerdos se te agitan
entre contradictorios pensamientos,
avivando así los bramidos de la tempestad
en que se te han convertido los recuerdos.

Camino/Navegas
y transito bajo el agobiante calor,/y te dejas llevar por el viento,
por este desierto/surcando este mar
que me dejan tus hechos./que te dejan mis recuerdos.
Busco ahora/Te alejas
en el silencio/en el silencio
La Utopía que de tí/de La Utopía que de mí
ha sido espejismo/tus contradicciones y hechos
que se ha llevado el viento./hoy te llevan con el viento.

Bramidos absurdos frente al silencio.

2008-07-09T20:47:00.007-04:30

Confesión desvelada.

2008-07-01T00:01:00.009-04:30

Mujer, que de velos cubre
los más inspirados sueños,
las más profundas decepciones,
los latidos más rápidos,
los deseos más perversos,
y la lujuria más perfecta.

Mujer, que de pluma escribe
las letras que a mi alma extravían
en sobresaltos de cotidiano,
que en frases de doble filo
cortas en dos mis argumentos.

Usted, mujer de los velos que desde sus primeros escritos le sigo...
Usted, mujer de los velos que hasta sus últimos escritos he vivido...
Usted, mujer de los velos de arpegios libres...
Usted, mujer de los velos que de papiros de electrónicos mares
espero ancioso el próximo post que me hará elevar o recaer...

Morbosa y punzante pluma,
excelsa y quirúrgica escritora,
que devana mis sesos, pensamientos y alma,
al paso de cada uno de sus escritos.

Hoy quiero ser el que confiese,
hoy día que celebra su persona detrás
de ese teclado que aguanta
los más rápidos y duros dedos que he visto.

Porque hoy no quiero ser el hombre,
quiero ser el hombre que le lee,
y hasta también quiero ser la mujer que le lee;
más allá de lazos, e historias vividas,
más allá de realidades,
y de papiro virtual a papiro virtual.

Hoy quiero confesarle Ella,
que de platónicos sentimientos
a causa de sus escritos
mi alma bohemia sufre.

Hoy quiero confesarle de música a música,
de foto a foto,
de post a post,
que éste Fuser le ama.

Que Ella es su inspiración
para su cutre bar entre boulevard y callejón.
Que Ella es su razón para el 66,6666...% de sus posts.

Hoy quiero confesar a mi confesora y confidente,
de pluma a pluma,
de escrito a escrito,
de bloguero a bloguera...

...que además de éstas copas,
quiero compartir mi pluma
y hasta mi bar con Usted.

Para tí...

2008-07-01T00:00:00.011-04:30

...la mujer que recostada a una columna conocí.
A aquella que entre cafés de atardecer
me reveló su historia y sus sueños.
A aquella del paseo hasta su casa,
a la de latidos encubiertos en nerviosa risa.
A aquella a la cual solo pude ocultar los míos
con un argumento de psicología barata.

...la mujer que mi alma en carrera
a su cuerpo necesitaba por primera vez sentir.
A aquella mujer que por necesidad de cruzar nuevos caminos
tuve que adquirir nuevas botas aptas a todo terreno.
A aquella mujer de confesiones de izquierdoso y soñador bohemio
entre cafés de un sitio nuevo y calmado
al cual siempre quiero volver,
y que en caminata me hizo doblegar mi ego
y confesar también que no estaba listo.
A aquella mujer que entre juegos de mensajes de mobil
me acorraló ante la mutua necesidad
"de una tarde peliculera y hogareña".

...la mujer por la cual adquirí el primer y único DVD que tengo,
para la única escusa de estar a solas con ella.
A aquella mujer virginal, primeriza y asustada,
que su sola presencia a mi cuerpo hacía temblar.
A aquella mujer, la única que le he declarado mi amor,
el mejor primer beso, el único que es digno de recordar.

...la mujer que me entregó su inocencia,
de la que de su vientre me hizo esclavo,
de su boca adicto y de su piel reincidente.
A aquella mujer por la cual he conocido el llanto,
he sufrido un guayabo con sabor a ron y a Daniel Santos,
que me ha hecho amarla en el viento y la lluvia,
ser confidente de la Luna, admirador de las estrellas,
amante de aceras y adoquines de boulevares transitados.
A aquella mujer que por más que me diga para irse,
o a la cual más le mienta para irme,
no me permite ni le permito despegarnos.

...la mujer de larga cabellera azabache,
de ojos entornados en cuadradas gafas,
de alta y esbelta figura,
de elegante y sensual caminar,
de conservadora vestimenta,
de tacones altos y zapatillas planas,
de dos carteras, dos potes con agua y dos brazaletes,
de orejas sin perforar y de aretes de presión,
de delicados y pequeños senos,
de cintura menuda y amplia y modélica cadera,
de uñas color vino tinto en sus pies,
de anillos y un anillo para mí demasiado especial,
de sonrisas hacia abajo y hacia arriba,
de ironía profunda en su ceja arqueada,
de boca, lengua y dientes que me hacen extasiar
hasta en el más profundo mordisco y experta ...,
de movimientos sin iguales,
de profunda pasión desde su teclado hasta sus ideas.
A aquella mujer que me ha hecho romper el record
de rupturas y regresos, e invicta se encuentra en mi alma y sentimientos.
A aquella mujer que es mi inspiración, mi sueño, mi orgullo, mi razón, mi llanto, mi desespero, mis gritos, mis ayes, mis plegarias, mis escritos, mis miradas a la luna, mi acariciar fotos borradas, mi leer escritos de doble filo, mi querer aprender a bailar y a patinar, mi querer cambiar sin dejar de soñar, mi locura, mi lujuria, mi complemento, mi todo, mi amor, mi utopía...

...la mujer que hoy es de 24, más que decirle un feliz y mediocre cumpleaños, más que desearle cualquier deseo, o regalarle cualquier cosa comprada. A ella le doy mis sueños, mis brazos, mis manos, mi mente, mi voz, mi abrigo,
mi incondicionalidad, mi amor, todo yo. A tí todo.

...que eres mi Utopía de mujer,
con nombre y apellido, teléfono y dirección,
con rostro de angel, sonrisa de demonio,
olor a hule y añil, y sabor a Diosa.

Con lluvia...

2008-06-29T20:16:00.013-04:30

... tomaba mi cappucino de fin de la tarde. Lluviosa era ella en el parque central, y el celaje que pasa envuelto de recuerdos... Envuelto en olor de lluvia con olor a añil... Tu cuerpo empapado...

Así son las tardes llenas de tu ausencia, prevista o imprevista, así como tus sonrisas. Imprevista como esta lluvia en mi agenda dominguera, imprevisto como un 1 a 0, como llamada y visita. Como mis latidos incoherentes, como tus ayes... Como tus adelantos y retrocesos.

Y de pronto, te imagino pegada a la ventana, surcada por cientos de gotas frías... Tu negra cabellera confundida con los surcos que dejan las gotas, de caminos transitados; y siento que también bajo la lluvia incoherentemente me recuerdas... Porque es así... también la lluvia, también con la lluvia...

Y llueve en la nocturnal ciudad, pozos de agua con barcazas de hojas flotando por doquier... Gotas frías formando ondas que parecen latidos y que se aceleran en aumento como los mios. Lluvia fría que se parece a tus dedos cuando tienes frío... Acaríciame por todo el camino de vuelta...

Se tu la lluvia y hazme el amor toda la noche... Se tu esta lluvia y que el rumor de las gotas sobre el pavimento plagado de charcos sea tu respiración, agitada a momentos y calmada a otros. Que los relámpagos sean los gemidos de cada uno de tus orgasmos. Que esta noche sea la noche que no hemos podido tener. Porque si estas en todas partes, yo también. Amén.

En un café de Paris...

2008-06-24T15:21:00.010-04:30

...me encuentro, probando un delicioso capuccino, humeante y dulce... caluroso como la canela que le he espolvoreado.

De pronto de el fondo del lugar surge esta melodía... y no puedo resistirme a ella, y me entrego en brazos de sus notas de juego infantil...

Cierro mis ojos, y estas tú... explícame porqué... por qué esta melodía me hace recordarte...

Me atrevo... ¿Te atreves...?

Sencillamente...

2008-06-23T01:23:00.007-04:30

...pasan las horas convertidas en siglos...
y los día se suceden en su vertiginosa carrera,
buscando fundirse con el infinito.

Tus ojos aparecen y desaparecen
tras un velo de misterio
marcando el paso del añero
haciendo avanzar lenta y precipitadamente al siglondero...

Nuestro espacio-tiempo es otro...

... y es necesario de nuevos mecanismos para percibirlo,
de nuevos engranajes que capten la sensibilidad de tu olor,
de nuevos ejes que pongan a saltar tus risas,
de nuevas agujas que hagan avanzar las horas de tus piernas
hacia lo más escabroso de mi oleaje.

Porque es así mujer,
hoy a los veintitrés pasos del junio
de este movido y escabroso año.

Hoy más de 23 miradas,
hoy más de 23 líneas,
hoy más de 23 latidos,
hoy más de 23 sueños,
hoy más de 23 caricias,
hoy más de 23 cafés,
hoy más de 23 ausencias,
hoy más de 23 presencias...

...hoy, sencillamente más de 23.

Cuéntame...

2008-06-20T16:27:00.000-04:30

Cuéntame de tu sonrisa... cuéntame de tus labios...

y hasta cuéntamede tus dientes de ser necesario...

cuéntame de tucabello, cuando es acariciado por el viento,

cuéntame de tupiel, cuando la empapa la lluvia...

Cuéntame... cuéntame...

de tus secretos de alcoba... de tuslujuriosas fantasías...

así como cuéntame de tus infantilessueños,

como de tus más profundas pesadillas...

Cuéntame lospecados de tus dedos y de tu lengua...

cuéntame lossecretos que guarda cada reducto de tu piel,

que ya no es celolo que tengo,

sino ganas deconocerte bien.

I want...

2008-06-18T16:16:00.012-04:30

Mujer... Hoy amanecí con una profunda sed de tí y quiero saciarla... empalargarme de los estertores de tu restrictiva agonía...

Navegar los mares de tu rebeldía... y vencer las tempestades que en temblores de pechos naufragantes, te separan de los mios...

Escalar las cumbres de tu locura... y plantar mi huella en lo más profundo de tus surrealistas sueños...

Verme envuelto por la fiera de tu duda, para asesinarla con argumentos que no puedas rebatir... y profanar así las selvas de tus incertidumbres... para encontrar en tu vientre el hogar que tanto ansío de tí...

Hoy te quiero aquí.

Versos profanos para una incertidumbre.

2008-06-10T18:11:00.016-04:30

Soy éllas

Soy mariposas amarillas que habitan en tu abdomen
Soy patitas lujuriosas que recorren todo tu cuerpo
Soy alas que espolvorean en tus ojos nuevos sueños
Soy ojos compuestos de muchas miradas
que indagan en los tuyos.

Soy élla
Soy agua que baña y transita tu cuerpo
Soy líquido que penetra todos tus escondrijos
Soy reflejo azulado sobre blanco que se esconde en tu vientre
Soy sabor inolvidable, olor que depronto aparece.

Soy él
Soy el pájaro que busca tu encuentro
Soy el ave que se alimenta de tu vientre
Soy el visitante de rápido aleteo y picada profunda
Soy el indiscreto que escruta tus entrañas
Soy el que hambriento por tí espera.

Boulevard de Gotán.

2008-06-03T08:03:00.001-04:30

...y danzaron un poco... Para luego irse a la calle, hasta el boulevard de junto, fiel testigo de aquellos amores.

Cada baldosa tenía un pedazo de su historia. Siete años habían pasado y ellas irónicas, seguían en el mismo sitio...

Para ninguno había cambiado las cosas... Ni el latir, ni el sudor en las manos... ni las risas... ni las jugarretas de siempre... Las figuras sobre el suelo, las vueltas, los pasos... Fué un siempre más... Y fué un único siempre...

Una arruga aquí... Una cicatriz de un golpe de borracheras allá... Algunas canas... Pero los mismos ojos, el mismo aliento...

Noche... noche y madrugada que se hizo corta... como sueño sabor a canela, a azahar y añil... como sueño esperado y que un Morfeo juguetón retenía en sus archivos de cuentos oníricos...

Y al son del metejón de esta milonga que tocaba el viejo que atrás fué niño... Ya experto, ya diestro... con más arrugas que ninguno, compartía licensiosamente su fuelle para los amantes...

Lo demás es de esperarse... Los sueños son anárquicos, en ellos se vale todo y en cualquier lugar...

Y cae el sombrero. Y es que sólo los recuerdos me pertenecen, incluso, mis sueños... Buenas tardes.

Hasta una próxima noche de gotán...

Bemoles de bandoneón arrabalero.

2008-05-23T18:16:00.001-04:30

Y fallaba...

¡Qué noche llena de hastío y de frío!
El viento trae un extraño lamento;
parece un pozo de sombras la noche,
y yo en las sombras camino muy lento.
Mientras tanto la garúa se acentúa con sus púas, en mi corazón.

En esta noche tan fría y tan mía,pensando siempre en lo mismo me abismo
y aunque quiera yo arrancarla
desecharla y olvidarla,
la recuerdo más.
Garúa...

...el viejo bándoneón de la milonga de siempre.

El viejo cabaret, entre el humo de los otarios de siempre, las risas de los gaviones de siempre, uno que otro maula. Los de siempre.

Entre los encurdados y el malevaje desciende por la escalerilla la Percanta, envuelta en su saco acuchillado por la lluvia. Sumida en lisonja avanza hacia la barra, donde entre los reflejos de las lámparas ocurre el mismo viejo cruce de mirada con el tendero, mirada llena de hastío, de lealtad extraviada, de secreto compartido, al entregarle su abrigo. Mucho de historia decía la mirada del tendero, que sirviéndole un trago de vino sin ella pedirlo, le confesaba el mismo pensamiento.

Perdido...
como un duende que en la sombra
más la busca y más la nombra.
Garúa...
Tristeza...
Hasta el cielo se ha puesto a llorar.

La Grela campanea entre la garufa, y coloca sus profundos candiles de Muñeca Brava sobre el coso de la esquina: el de los tamangos lustrados, el del funyi ladeado, el de las buenas pilchas. La paica se juega la rula y tranquea sobre el gil de la noche.

Mientras el tendero ve el escolazo de su vieja lisonja, y rie mientras limpia algunas copas y las devuelve a su estante. La Madame avanza sobre el bacán, y el otario que cae en la jugada presto la recibe.

Y yo voy como un descarte,
siempre solo, siempre aparte, recordándote.
Las gotas caen en el charco de mi alma,
hasta los huesos calado y helado,
y humillando este tormento
todavía pasa el viento, empujándome.

El acordeón calla el fuelle, cómplice del metejón de la Percanta, y empieza el compadreo en busca del catre que calme el frío en la garúa de la noche...

Los músicos toman un refresco, mientras el cuadre en el callejón apuñaleado se daba.

El Gotán empieza de nuevo a petición del tendero, en los bemoles del Percal...

La parejilla empieza la milonga, bajo la mirada del piantao narrador.

Percal...
¿te acuerdas del percal?
Tenías quince abriles
anhelos de sufrir y amar,
de ir al centro, triunfar...
y olvidar el percal...

El fifí, no logra aguantar a la percanta en la vuelta larga, y terminan hocicándose en el suelo. El tendero reía y miraba: -...pobres maulas, decía. La paica no había oteado el espejuelo con el prissé en la mesa...

El tendero sin saber disimular la risa, recoje el gacho del cachuzo y se lo coloca. Levantar a la mujer del suelo y que el pobre purrete rajara fué una sola cosa...

La mujer mira a su viejo amante con remanye, y éste ni rana y ni otario que fuera, se arrima al canyengué del fuelle, y tomando su cintura con beguén, ambas miradas volvieron a ser berretín... Dejarón atrás el engrupir y lo entripao, y se entregarón como en los atardeceres de ayer otra vez al danzón.

Llorar...
¿Por qué vas a llorar?
¿Acaso no has vivido?
¿Acaso no aprendiste a amar,
a sufrir, a esperar
y también a callar?

Percal...
son cosas del percal,
saber que estás sufriendo
saber que sufrirás más.
Y saber que al final
no olvidaste el percal...

¿...continuará?

Alma de Bohemio.

2008-05-21T19:20:00.000-04:30

Letra: Juan Andrés Caruso

Música: Roberto Firpo Año: 1928

Peregrino y soñador,
cantar
quiero mi fantasía
y la loca poesía
que hay en mi corazón,
y lleno de amor y de alegría,
volcaré mi canción.

Siempre sentí
la dulce ilusión,
de estar viviendo
mi pasión.

Si es que vivo lo que sueño,
yo sueño todo lo que canto,
por eso mi encanto
es el amor.

Mi pobre alma de bohemio
quiere acariciar
y como una flor
perfumar.

Y en mis noches de dolor,
a hablarme voy con las estrellas
y las cosas más bellas,
despierto he de soñar,
porque le confío a ellas
toda mi sed de amar.

Siempre sentíla dulce ilusión,
de estar viviendo
mi pasión.

Yo busco en los ojos celestes
y renegridas cabelleras,
pasiones sinceras,
dulce emoción.

Y en mi triste vida errante
llena de ilusión,
quiero dar todo
mi corazón.

Deconstruyendo un poco...

2008-05-21T19:10:00.007-04:30

Amig@s visitantes de este su bar...

Claramente estamos cambiando los decorados, ya que hemos encontrado en nuestras caminatas una vieja beta... El Tango... Y como este arrabalero compañero viene como anillo al dedo en estos momentos especiales... Aquí, su amigo caminante, surrealista, bohemio y alquimista, ha aceptado el amalgamante rol de buscar la piedra filosofal a tono del Re-Fa-Si del bandoneón...

Por supuesto que las entradas anteriores siguen disponibles en espera de sus visitas; y aquellas promesas hechas en algunos lugares amigos, ya estan colocadas en el corcho de nuestro cascarrabia gerente...

Esperando sus visitas y propinas...

Fuser.

Experimento # 1.

2008-05-13T10:05:00.000-04:30

En la busqueda del balance,
el alquimista prueba
el elixir de argamasa
juntándolo al cianuro,
revolviendo un poco para conseguir
el elemento que disuelva el plomo.

Pero cuidado debe de tener
por los vapores que espele,
por tanto estas líneas deben de ser escuchadas
con el mayor de los detalles.

Momentos de ciento sesenta caracteres de ida por vuelta.

2008-05-12T15:02:00.003-04:30

Momentos de silencio,
momentos de decir de todo.

Momentos extraños,
momentos sabrosos.

Momentos en que no se sabe qué decir,
momentos celosos.

Momentos insinuantes,
momentos de una lágrima.

Momentos de una sonrisa,
momentos de desamor.

Momentos de amor,
momentos de ilusión.

Momentos de esperanza,
momentos ilógicos.

Momentos azarosos,
momentos punzantes.

Momentos cortantes,
momentos...

Momentos de sms's...
flaca... consígueme una pegaloca...

Orgasmic night. (Primer acto)

2008-05-11T21:42:00.023-04:30

...Se abren las aldabas del histórico bar,
Orgásmica noche en Fuser on Bohemia...
...Utopía alada que tocas la tierra de los mortales sin pisar,
Haciendo a los humanos esclavos de tenerte sólo en sueños...
...Onírica imagen donde La Utopía nos posee,
Surrealistas escenas montadas en ferrocarriles de escenarios de escusas para poseerla...

...Se levanta la aldaba, gira la puerta,
telón del manto de iris que apaga la vela,
rumor de telas que indican el trance del sueño...

Dama que entra a la cita de sms's
lee que relee líneas hechas canciones,
buscando lo real en lo fantástico y lo viceversa,
sin notar que sus pies, sus caderas y hasta sus dedos,
danzan al ritmo de este sueño...

Giros y giros de discos se suceden,
horas de despechos y añoranzas en un sólo segundo...

...las luces sobre la mesa de pool se encienden...

Fieltro que recibe a la visitante venida de su castillo
que ha llegado en su ferrocarril de historias varias
para tener esta nueva entre tacos,
con olor a tiza y cerveza,
el rumor de las bolas entrando en juego
siendo recibidas por las sedientas buchacas...

Tubo que se materializa, reflector iluminando la danzante
que de Lágrima Negra se encuentra vestida...

subiendo y bajando cual batichica
práctica la chica para recibir la clientela,
esperando la historia que le depare el azar
cuando llegue el momento del open en la puerta.

Rumor de tacones en fricción con madera...
deslizan y suenan al son de la música

erótica estudiante que en su danza ha vuelto el techo piso otra vez
en espera de conseguir en este sueño esta vez
la continuación de esa historia que espera transmitir,
de esas andanzas de mochileros que la aquejan
de una sed que sin remedio la atormenta.

Se enciende el cerillo y aparece la figura de la mujer incógnita
envuelta en velado humo y encaje de seda,
que en su ilógico transitar espera
la transmutación que la libre de aquella pena,
que le cure la última herida que a todo su ser aqueja.

Y despertado por el humo, envuelto por fórmulas
de viejos brebajes guardados en matraces,
aparece el barman alquimista,
con la novedad que cura de todos los males
a aquellos corazones y almas víctimas de los detalles.

Y como buen surrealista sueño
la imagen se ha detenido
en espera de la continuación en segundo acto...

...Se cierran las aldabas del histórico bar,
Orgásmica noche en Fuser on Bohemia...
...Utopía alada que tocaste la tierra de los mortales sin pisar,
Dejando a los hombres esclavos de recordarte sólo en sueños...
...Onírica imagen donde La Utopía nos poseyó,
Surrealistas escenas montadas en ferrocarriles de escenarios de escusas para retenerla...

No me digas...

2008-05-09T11:03:00.006-04:30

A Giulianna...

No me digas: te quiero...,

no me lo digas por favor.

No quiero ser sueño de alguien,

ni anhelo, ni dicha, ni risa, ni mártir.

No quiero sentir tu palpitar cerca,

ni tu olor, ni nada que a ti se parezca.

No me digas: te quiero...

dulce niña que despierta en quereres,

no quiero niñas jugando a ser hembras,

para niño me basto yo.

No me digas: te quiero...,

no me digas aún... te quiero...

Sólo siéntate y espera

qué dicte el vuelo de las garzas sobre el río,

las mariposas en su constante revolotear...

Y lo más seguro potra, que en esa espera

me verás con todo brío

en pos de la yegua galopar.

Dime amigo, dime cómplice, dime lo que quieras: hasta cobarde,

pero dulce niña, te ruego, no me digas: te quiero...

Conversaciones frente al espejo.

2008-05-06T14:13:00.035-04:30

- Hola...
- Hola...
- ...
(Sin saber qué decir)
- ¿Qué tal tus cosas, qué es de tu vida...?- ¡Já! Volviste a huir...
(sonrie, hacia arriba)
- Ya no me pares, sólo quiéreme así... Jajajajaja...
- Ven pues...
- ¿Y viceversa? Ven tú.
- Y hacemos el amor riendo... y hacemos el amor llorando un poco... y hacemos el amor dándonos un poco de compañía: nada más...
(mirándome fijamente a los ojos)
- ¿Y qué más puede haber?
- Por ahora, nada más, porque aún nos duele...
- Así es...
- ...

(tratando de romper la cuerda)

- Por eso te pregunto: ¿Qué más podemos hacer? ¿Qué más nos podemos ofrecer?

- Sólo estar... Sólo no estorbar demasiado...
- Exacto.
- Aunque suene irónico...
- ...
- Y si te hago el amor, hipotéticamente hablando, como un niño... ¿Tú te molestarías...?
- ¿Como un niño?

- Aja...
- ...(arquea su ceja)
- Si... ya se que pareciera medio ilógico, que puede sonar hasta rebuscado...
- ¿Como un niño...?
- Tranquila, tampoco es para que me pares mucho...
- Sabes, el domingo...
- Además, he estado pegando las suelas de mis zapatos... Es que el domingo...
- Jajajajaja... Y yo estaba almorzando...- Si, ya no...
- Lo sé...- ...- ...

(melancólica mira a la ventana)

- Y si te digo, que lo hacía como niño esperando que naciera tu mujer... ¿Te volverías a molestar?
- Es que no entiendo lo que tratas de decirme. ¿Porqué como un niño? ¿A que te refieres con: "como un niño"?
- A hacerlo por primera vez en serio.
- ...
- ¿Te molesta esa frase?
- No... Ya no... Ya no vale la pena.
(voltea el rostro)
- ...
- ...
- Y si te digo: ¿Quiero hacerte el amor en serio?
(se incomoda)
- ¿Y tu piensas seguir con eso?

- Si, porque esa fué la razón para irte esta vez.
(voltea el rostro de nuevo, una lágrima brota...)
- No, no puedo decir eso.
(mordiendo sus labios y cerrando los ojos)
- Pero si creo que cada experiencia es distinta, y que algunas son mas gratificantes que otras.
(mira, y reta)

- ¿Por eso huíste de nuevo?
(voltea de nuevo la cara ocultando el llanto, y exaltándose...)

- Con ése "en serio", qué quieres decir: ¿Real?

-Definitivamente completos, a su máxima expresión...

- Ya te entiendo. Nunca lo sentiste. Nunca sentiste que estabamos completos.

- Así es...
( se sumerge en un profundo silencio)- Se suponía que aquí nos podíamos decir las cosas tal y como són. Los últimos días me has dicho cosas peores que esas. Me dolieron, pero las asumí por ser parte de tu verdad.
(continúa en silencio)-¿Por qué tu no? ¿Acaso lo que te dije destruyó tu orgullo de hembra?
- ¡Hablas de asumir. Yo también he tenido que asumir miles de cosas!
- ¿Es cobardía o inmadurez de tu parte?
(llorando)
- Todos tenemos un poquito de eso, no... Un poco es normal. Yo creía que teníamos algo especial, que al menos en ese sentido nos entendíamos bien. Que allí era el único sitio donde olvidabamos nuestras diferencias, y podiamos ser nosotros mismos. Donde nos mostrábamos tal cual éramos. Que allí, amándonos, era el único momento en el que eramos verdaderamente genuinos. Y tú lo acabas de repetir... Que no era así...
(se levanta y comienza a irse)
- Entonces, si no es inmadurez ni cobardía: ¿qué es?
(sin voltearse ni detenerse)
- No lo sé.
- ¿Orgullo?
(regresando lentamente)
- Si, puede ser orgullo. Como puede ser inmadurez, como puede ser cobardía, ya no lo se... De todas ellas sufro en este momento... Ya no sé qué decirte. Tu sabes la respuesta.
- Al parecer, ninguno sabía quién era el otro.
-No, yo si lo sabía y de hace mucho. Déjate guiar por lo que ya sabes, por lo que conoces de mí.- ¿Y qué sabías?
(ambos comenzamos a llorar)
- Que no había vuelta atrás y no me equivoqué...
- ¿Cómo, si el mundo es redondo?
- Que tus sentimientos no eran iguales a los míos, y no me equivoqué...- Solo me bastaría en ir en dirección recta pero contraria para encontrarte de frente...
- Y en lo que tampoco me equivoque fue en los míos: Que te amo más de lo que pensé...- Esa es tu respuesta, ni si ni no, sino todo lo contario...

- Te amo... y tengo miedo y mucho orgullo, y sí... quiero correr sin detenerme...
- Yo solo sé que te amo, en la misma forma que tu me amas a mí...
- Lo sé... Pero aparentemente la vida es mucho más complicada de lo que jamás imaginé. Y creo que si no fuese así, no tendria razón, no tendría sabor... sabes...
- Entonces hay que desanudar la vida y volverla recta...
- No. Así no nos gusta, ni a tí ni a mí.
- ¿Entonces...?
- ¿Qué crees que pasaría si me buscases como el domingo aquel?
- La verdad, tengo el mismo miedo, sufro de la misma cobardía, tengo el orgullo herido y soy un inmaduro... Por tanto... no lo sé...
- Eso es normal, ya te lo dije, todos tenemos un poco de eso... unos en mayor medida que otros...
- Entonces no hay respuesta, sólo el azar...
- Ayyy (...), yo tambien soy una cobarde, tiré la toalla, me dí por vencida... mi orgullo no me permite hacer nada... siento que no es necesario... mi cobardía le tiene miedo al rechazo... Al NO...
- Yo también (...), yo también...
- Sí, mi inmadurez no me permite ver las cosas con claridad, con inteligencia...
- Entonces... ¿Qué hacer?
- Dejar que el azar nos cruce de nuevo, y esperar que cuando eso pase, seamos mejores personas de las que somos ahora... que seamos un poco menos inmaduros, menos cobardes, menos orgullosos...
- ¿ Y si el azar ya jugó?
- Entonces seguiremos caminando hasta encontrar ese sabor que le perdimos a la vida...
- ¿Amor, y no basta con reconocer...?
- "Aunque a veces incomprensibles... sus propósitos son perfectos..." Todo tiene una razón (...) sólo que ahorita no la vemos... no está clara... pero hay un propósito para todo esto... solo debemos esperar y ver cual es...
(seca mis lágrimas, yo las de Ella)
- ¿Esperar qué...? ¡Yo creo que hay es que vencerlo...!
- Entender... lo que no vemos claro en estos momentos...
- ¡Entender: que perdimos el tiempo tratando de entenderlo... sencillamente te amo, sencillamente me amas...! ¿ Eso es lo que quieres, perder el tiempo?
- No... Pero aunque asumí lo que me está pasando en estos momentos... aún no comprendo el por qué pasó, no sé en que fallé, qué hice mal, desde cuándo me estaba equivocando,cuándo dejé de quererme... Por ahora no lo entiendo, pero sé que algún día lo entenderé, y le encontraré razón a todo esto... Yo quiero creer de que va a ser así...
- ...

- Me tengo que ir... Hablamos después...
- Está bien... No olvides que te amo y que siempre lo haré...
- No olvides que yo también y que nunca lo dejaré de hacer...

De sumergirse para emerger de nuevo. (Consecuencia lógica de conjurar a La Soledad...)

2008-05-05T05:00:00.002-04:30

Y raudo salí convertido en mil llamaradas

de creación pura, de imaginación delirante,
de genial inspiración...

Mis alas, mi cuerpo, convertidos en bola de fuego
avanzaba tocando todo,
incendiándolo todo...

Mis letras, mis palabras, mis ademanes...
todo en mi era incendiario,
más subversivo que de costumbre...

Regué con el fuego sagrado de la resurrección
a amigos y enemigos,
a detractores y aliados,
a amores y desamores...

Incendié aceras, calles...
juveniles sabanas... estériles desiertos...

Y al mar tuve que parar
para mi incendio poder apagar...

Nubes de vapor, neblina que calma,
y en cual forja templé mi espíritu...
en ese mar que manaba de mi propio cuerpo
que sin darme cuenta era yo mismo;
mar y fuego fuimos uno: Acero.

Y así, se desplegaron mis alas,
y mi cuerpo estuvo listo para las nuevas batallas,
las que vienen: las fuertes, las que me reclaman...

Y así mi pensamiento se aclaró,
mi sentimiento se calmó,
el dolor pasó,
y la paz llegó.

Y así mi ser, pudo al fín, alzar el vuelo...

Y tú Luna, cuenta esto a todos,
a todos aquellos,
a todas aquellas,
y sobre todo a aquel escribano
mi mortal cuerpo
para que deje testado...

Que: ¡Soy Yo...!

Ninfómana Soledad. (Acción Libertadora...)

2008-04-28T15:31:00.000-04:30

Ninfómana Soledad, allí apareces con tus pesadas cadenas,
allí apareces con todas esas emanaciones
que nos inundan de sensaciones...

Pesada Soledad allí estás de nuevo
con tu daga hiriente y espeluznante,
dolorosa como mil clavos,
urticante como mil cicatrices.

Burlona Soledad, allí te muestras con tu sonrrisa macabra
toda tu estupidez, toda tu ignorancia.

Incómoda Soledad, a quién te dispones a atacar
con tu veneno de fuego y tu lengua de ácido.

Necia Soledad, estúpida Soledad que piensas hacer ahora:
escupirme, vaciarme, idiotizarme, ignorarme, enajenarme, alienarme, embriagarme, extraviarme...
Ya todo eso lo has hecho antes...

Lúgubre Soledad, oscura como las tinieblas,
aquí estoy dispuesto a enfrentarte
dispuesto a doblegarte.

Luz de Lombardo, Daga de Longinus,
Buho de Atenea, Lanza de Quijote...

Ninfómana Soledad, te condeno al destierro eterno...
Ninfómana Soledad, vuelve a las tierras de la oscuridad
y el olvido perpétuo...
¡Ninfómana Soledad, yo te conjuro!

Soy.

Llueve.

2008-04-25T15:18:00.018-04:30

El tintineo de tus gotas me despiertan
tu frío al alba me llevan a levantar
esta pesada osamenta soñadora
que a pesar que deslumbre la aurora
los ojos no quieren mirar.

Dando tumbos se aproxima
a ese lugar donde todos son humanos
que por mas que cubran sus manos
siempre habrá algo que tocar.

Un poco de café...

Calle húmeda,
húmedo tránsito,
humedo viento,
húmedo rostro,
mañana húmeda.

Camino con nuevos lentes
al mirar bajo tu cabellera
distorcionando caras y gentes

que tontos, ninguno te mira.

Bulliciosas mesas, todos huyen, todos gritan,
nadie quiere sentir, tu caricia madre lluvia.

Veo los arboles, húmedos, empapados...
Oigo los gemidos de querubines emplumados,
será que tampoco te desean,
será que tampoco quiren sentir
como recorres sus plumas...

Olor a savia, olor a vida...
olor a Pachamama bañada de ti...
Las dos amantes.
Las dos madres.

Y al no soportar, tanto amor en el ambiente
no pude hacer mejor cosa que dar un paso al frente
y sumergirme, empaparme, llenarme, beberme en ti.
Oh, madre lluvia, tu hijo ya está aquí.

Dolor...

2008-04-23T16:10:00.009-04:30

A veces me pregunto si soy demasiado masoquista

o si es que me gusta reirme del mundo y sus inconsecuencias

que paso a paso en esta realidad que se transita

me deja el sabor agridulce de sus incongruencias.

Hoy deperté divinamente adolorido

porque de nuevo me encontré tránsido

de una nueva y bárbara sensación

que paso a paso a mi corazón

le producía una agradable desazón.

Coloqué mi pretina más abajo que de habitual

para poder disfrutar de esa mezcla de picardía

que el roce a mi zona pubiana producía

porque claro, no es para nada normal

que con un dolor nada mal
a cada paso te haga mía cada día.

Pienso y repienso a cada paso, paso a paso

esas cadencias pelvianas que en mi cuerpo

aquella última tarde noche de tu cuerpo

me llevaron a recibir ese último paso.

Hueso pelviano divino

de fémina amante en desatino

que aún hoy a mi cuerpo impío

inquieta y produce escalofrío.

Imaginacion desbordada
paso a paso, desde la alborada
calle a calle, acera a acera
que me erecta y desespera.

Por ahora aún es tiempo de disfrutarte,
hoy una tarde de veintitrés de abril

con pecho olor a hule y a añil,

ya habrá suficiente tiempo para extrañarte.

Un mal sueño...

2008-04-21T03:56:00.011-04:30

Una vez se citaron en un parque

dos pasos quizás tres o cuatro
y volvieron al mismo lugar de antaño
que por mas que pase un año y otro año
en el no hay lugar al pero ni al apero
porque en él sólo hay espacio al qué.

El, alguna vez volaba por los aires desafiando su humanidad.
Ella, desafiando a los suyos, quiso ser humana.
O quizás el cuento va al revés...
Aunque en realidad, entre angeles y demonios
no existe diferencia y tampoco el través...

En fin...

Y por algún momento en los aires sus alas se cruzaron.
El, de alas negras llenas de rebeldía a lo humano y a lo divino.
Ella, llena de sueños, de pasiones, de Utopías.

Un día, soplaron nuevos vientos,
vientos quizás producidos por la contaminación
vientos quizás producidos por una nueva explosión.

Arrastrados por los vientos fueron a dar a lugares distintos.
Arrastrados por los vientos conocieron nuevos lugares.
Arrastrados por los vientos vivieron nuevas vidas.

Un día, el de negras alas llenas de humo de fieros combates
vio tras una rama y la metralla una sombra en la tierra.
La de alas blancas dió dos vueltas sobre su cabeza
y se posó frente a el tránsida de miedo de desobediencia.

El, conciente de lo dificil que era amar en dos vientos
decidió poner fin a su inerme batallar.
Como buen rebelde arrancó sus alas y las ofrendó al amor,
prefiriendo andar como un humano más.

Y ella preguntó: ¿y si lo hago, quién me devolverá a mi hogar?

Gracias...

2008-04-20T23:05:00.002-04:30

11:05pm, dejo atrás tu boca, sé que fué el último beso... que rico... robado...

Gracias mi niña, sé que éste es el final de la historia más bonita que en mi vida podré tener. No importa nada ya... No importa lo dicho o lo hecho, importa lo que fué éste hoy...

Gracias por tu sonrisa, la de hacia arriba, la de hacia abajo... a todas las amo...

Gracias por nuestro último viaje, necesario era encontrar mi alma...

Gracias por nuestras últimas pláticas... estarán grabadas en mi mente con fuego...

Gracias por nuestra última cena, y disculpa por no haber pagado la cuenta...

Gracias por nuestras últimas bromas, necesitaba reir contigo...

Gracias por última vez disfrutarte vestir, y verte tan perfecta como siempre...

Gracias por ese último baño... Pero igual tu olor jamás se irá...

Gracias por todos esos orgasmos...

Gracias por la confesión... y gracias por haber confiado en mí...

Gracias por haberme catado por última vez...

Gracias por dejar amarnos con frenesí y locura... con todo... disculpa que no fué perfecta, sabes que me cuesta decir adios...

Gracias por ese paseo...

Gracias... aunque te suene irónico... por ésa nuestra última discusión...

Gracias por descansar en tus piernas...

Gracias... por ése beso... y por ése... y por todos...

Gracias por dejarme dar el primer beso...

Gracias por esperarte por última vez...

Gracías por amarme, gracias por permitir amarte...

Aunque sé que para tí ya todo es imposible...

Pero igual, gracias, por ésta, nuestra última vez...

En La Punta de la Lengua. (mágico realismo)

2008-04-14T14:24:00.000-04:30

Entregado a ninfas y a imágenes surrealistas, partes de mi corta muerte de cada día, estoy. El humo de un cigarro que pocas veces te ví fumar, me conduce a otro cuadro digno de Dalí.

Sentada en ésa misma silla negra donde tantas veces jugamos te hallé, imagen espectral en technicolor otra vez, iluminada por la punta flamígera cual faro entre la bruma de tus bocanadas, que avanzando en su danza etérea logran atraparme, exiliándome de la realidad para ser de nuevo esclavo de tu ser... de tus deseos... de tu piel...

Víctima de mis captoras, fuí levitando hasta tu encuentro, y tropecé súbitamente con tu aliento, mezcla de tabaco y lujuria. Mi espina se eriza producto del reconocimiento de encontrarme de nuevo ante tí.

Entregado a tus fauces de pronto me veo, ultrajado por mil y diez mil lenguas que surcan mi piel, cientos de colmillos y dientes intentan devorarme, trato de resistirme y se me hace imposible.

De pronto, tu sed de piel se detiene, y siento llegar hasta mi rostro las emanaciones de tu cáliz. Ya no había dudas: se trataba de tí.

Al saber de tus gustos y tus debilidades, fuí implacable al ir al contrataque, surcando cada relieve de tus circunvalaciones auditivas, recordando lo que ésto produce en tí.

Convertí mi lengua de nuevo en mi arma secreta....

Recorrí cada reducto de tu piel lengua al ristre, sometiendo a mi dominio cada lugar en el que se hubiese borrado mi olor, mi saliva, mi piel...

Monté parapeto en tu cuello, y sometí a sitio tu pecho de sabana juvenil, venganza lasciva de tu ataque matutino de cada día al encontrar en el mío tu mezcla de hule y añil. Me volví guerrillero de tu abdomen, tus nalgas y entrepiernas, asestando golpes arteros en cada uno de tus puntos vulnerables de éxtasis y placer...

Para luego al final tocar el paso redoblado de ataque, y que cientos de golpes de mi lengua cuales flechas llegasen a tu cuartel general. Desplazé escuadrones de caballería de lamidas a la derecha y batallones de infantería de mordidas a la izquierda, para concentrar mi ataque de artillería en ese pequeño punto erecto sólo para mí...

Claro que opusiste resistencia: balaceras de revuelcos, bombas de gemidos y comandos especiales de arañazos... Pero igual sucumbiste a mi fulminante estrategia...

¿Y te preguntas por el botín de esta batalla? Libar de tus entrañas fué el tesoro, nectar de miel y encaje, olor de azahar, dulzura digna de todo buen Muhaydín...

De tal alcance fué mi victoria, que al día siguiente al despertar y entregar mi cuerpo a las curas de la ducha, a mi boca no lavé, para así durante todo el día disfrutar de ese nectar que capturé de tí.

Y así poder a placer planear esta guerra nuestra que de seguro ha de continuar, cuando entre gallos y madrugada estés

en la punta de mi lengua

otra vez...

Fumando un poco...

2008-04-12T03:50:00.004-04:30

Lentamente sale el paquete de rollings de mi chaqueta... y se coloca en la barra... se despliega uno en la madera y los otros regresan a su guarida en el bolsillo izquierdo... del derecho sale un poco del tabaco que trata de esconder aquello... Qué puedo hacer señores, aún me queda un poco de la depreción del matutino diario de hule y añil... Yo no juzgo a los maricos que se dan de besos en las barras, ni a las amantes que salen corriendo cuando se dan cuenta que la cosa es un poco más complicada que nada, ni a los amigos que te forman peos porque estés más depre que a diario...

Un nuevo sorbo de ginebra para acallar las ideas... procedo a liar... operación que hasta hace tres meses no hacía desde el liceo, pero en la que aún sigo siendo bueno... le arranco chispas a mi yezca...
y una bocanada profunda...

para acallar la ausencia...

Un relajación circula por mis miembros y mi saliva se hace ligera... Ya el ruido de chicas que charlan en la barra ni la de los tipos en la mesa cercana me molestan... Ya sólo quedamos Fuser y sus ideas... Una bocanada y un nuevo sorbo de ginebra... para invocar estrategias que me liberen de estas cargas, de estas contradicciones, de estos errores, de estas penas...

Un tatuaje fraccionado en historias pasa por frente del que escribe y dice: -No tendrás un poco para mí también... Le doy la poca que me queda para desembarsármela al momento... No estoy para niñas jugando a ser hembras...

Unas musas que salen de un amigo de barras, viejo conocido poeta que dormía la borrachera, me vienen a contar de una mujer de humo, y que tenga cuidado con ella... Les cuento de mi inquilina incrustada en mis selvas, riéndome así de ellas... Una que me daba de vueltas, entra de pronto en mi mente, así que no le echen la culpa al porro, echénsela a...

De pronto todo se oscurece. La barra, las mesas, la chillona gente, todo desaparece. Surge una carrubia cortina... De improviso sale una mujer de ella, alta y esbelta, fumando un cigarrillo en boquilla... Y acercándose a mi delirio dice...

-Fuser, niño-hombre, paseante de bares y burdeles, ratón de acera y de biblioteca, bohemio no es necesario que me cuentes de la pena que te embargue. Vengo a que me dibujes en versos con el rostro que prefieras...

Subo la mirada y veo, y aunque no lo quiera decir tendré que hacerlo, de nuevo aquElla que cada mañana toma mi mente como madriguera, y que de mi pecho y su pelambre vuelve su olor embriagante...

-Siéntate, oh mujer de recuerdos -le digo-, de ellos el más extasiante, déjame dibujarte con versos profanos, de aquellos que no tienen reparos, de esos que por más que busques en mansiones o chiqueros no encontrarás en ninguna parte... Déjame pintarte con olores nuevos viejos que a mi mente tomen por asalto, que entre mi arameo y mi esperanto, no encontrarás desplante... Déjame soñarte por un momento, bohemia niña-mujer por un instante... Y ya que entre congojas te hallas, y que por eso tu ser no para en buscarme... Deja que tus ojos me lean y que en ellos me halles...

Y me dispuse a pintar con palabras los versos de mi solicitante, entre tragos y bocanadas, entre tintas y pesares... Pero no pesares de tristeza, de esos no me embargan, porque cuando le abres la jaula a los amores, debes dejar que ellos de nuevo te hallen... Pesares si naturales de la ausencia, así que no me pidan que no extrañe, ni que unas lagrimas de vez en cuando derrame por aquElla la de largas piernas y fino traje, la única que ha sabido en mis locuras extraviarse, y que de pasos perdidos bien supo sacarme... No, no pueden ser pesares de tristeza; sí, tienen que ser naturales, porque cuando no lloras de tristeza ésta no puede encontrase... Sería contradictorio pensar que la tristeza pueda a mi arroparme si tu recuerdo me alumbra entre tantos pesares...

Y entre escribir y escribir, el olor a azahar se fué presentando, y mi esperanto se fue haciendo mas intenso y mi arameo mas desgarrado. No lo pude dudar entonces, de nuevo estaba pasando, tu ser y el mio otra vez se conjugaban, en extraña complicidad, y de nuevo nos desafiaban...

¿Y tú, qué esperas...?

Se busca un lugar...

2008-03-31T16:39:00.004-04:30

Busco un lugar lo suficientemente grande para que quepan nuestros egos...

Busco un lugar lo bastante alto para que los sueños no realizados no hagan doler la cabeza...

Busco un lugar lo necesariamente profundo para que nuestras contradicciones se vayan por un abismo insondable...

Busco un lugar amplio para que nuestras historias no se tropiecen con nosotros...

Busco un lugar cercano al metro para no llegar tarde...

Busco un lugar donde sirvan un excelente vino para ser los tontos que podemos llegar a ser...

Busco un lugar al que no vaya mucha gente para llorar si es necesario...

Busco un lugar con muchos percheros donde colgar esas telas que ocultan los verdaderos deseos...

Busco un lugar callado para decirnos esas cosas que nos necesitamos decir...

Busco un lugar en penumbras para que nuestras manos se encuentren debajo del mantel...

Busco un lugar limpio que no nos haga recordar tantos errores cometidos...

Busco un lugar con platos de nombres extraños para ver arquear tu ceja...

Busco un lugar con musica lenta y suave para que demos algunos giros sobre la pista...

Busco un lugar extremedamente pequeño para que todo lo que sobre quede por fuera...

Busco un lugar privado para calmar nuestra sed...

Busco un lugar que nunca cierre para desayunar...

Busco un lugar donde podamos volver a hablar...

Si encuentras ese lugar o cualquier otro no dudes en avisar, se te recompensará con un libro de historias varias de reciente edición...

...ritimda eb oladaca ,arodagitsac alle hO

...leiq us roq arroc eup auga sam roq
,sav et on eup ,amora hO
...arotircse añin ,hO
...lanif la naczeraqa eupnua ,sefargìpe sol reel a ednerpA
...ogitnoc se ,ìs Y

Caminos.

2008-03-28T18:57:00.006-04:30

Larga vereda la que transitas,
recuerdo que te agotas,
sueño que te comienzas a aclarar,
interrogante que te empiezas a despejar.

I
Ostinada tarde, funesta ecuación,
esta sed de hoy no es de los dos.
no había lugar a otra decisión.
Y así los aleteos sean parecidos,

así que de otra boca mejor bebed.
mas que mueras de sed,
Ya no hay nada que hacer:
Mirada explayada, recuerdo de un ayer.

No sé qué deparará tu azar y el mío,
no sé si se picará el mar o cambiarás de atavío,
lo que si sé que de tu cuerpo impío:
yo de nuevo no me fío.

II
Dulce tarde, dulces besos, dulce mirar.
Dulce sentir, que entre libreros y pinceladas
te he de recordar.

Carpe diem heredado, que dulce me has resultado,
ya no destruyes las dulces veladas,
ya que sólo tu recuerdo he consumado.

Sólo de recuerdos soy dueño, sólo de recuerdos soy testigo,
porque no hace falta de otras cosas,
basta con ser amigo.

III
¿Donde estabas que no te había visto?
¿O será acaso que no lo había previsto?

Del reflejo de tus ojos me he percatado,
el compartir me ha abofeteado.

Ítala musa de catalán acento y caraqueño aliento:
¡que mezcolanza hay en todo esto!

Dos caminos que se cruzan

dos miradas que se buscan

piernas que se entrecruzan
entre dolores que nos juntan.

.rater satnetni em eup
adajicurcne lireuP !hO¡
.sàrev em odnatibem
,oev em obnatibeM
.otisnart olos ,ocsuder em olos
oyah em olos ,ortneucne em oloS
efargìpE

Pecas on Bohemian (Recuerdo de un amor)

2008-03-15T03:23:00.006-04:30

M e h e v u e l t o h u m o . . .

cenizas

que

y revolotean
por doquier...

Soy humo que se filtra buscando tu encuentro,
y en la oscuridad de mis sueños te hallo...

Me consigo con tu espalda, desnuda, blanca como mi Utopía, sin manchas...

Me torno hombre que esgrime la pluma, y dibujo en ella pecas desconocidas.

Te recorro lenta y suavemente,
por completo... Allí... acá...

más allá...

recorro tu cuerpo

dibujando nuevas huellas, a tu espalda...

nuevas huellas... las mías.

Y la luz se hace... oro que

c

a

e

en rizos sobre tu espalda...

...Mujer de voz cálida y madura que de nuevo me despiertas, tu risa libre me invita a revivir mi bohemio ser...

Espalda que te arqueas extasiada al paso de mi pluma con estas letras...

...Morbo...
...suave, con suavidad de aquellas que son extremas... Como pintando recorro tu espalda en un lienzo de piel...

Y surge de pronto, entre tu blancura de armiño y mis palabras vueltas tus pecas: tu olor. Aromas de vainilla y azahar se entremezclan con la canela de mi boca, el eucalipto que exuda mi cuerpo... El agridulce de mi éxtasis...

Blanca paloma de olores y sabores nuevos, de sensaciones y pensamientos libertarios... Detén por un momento tu errático vuelo, sé más que voz y conviértete en verbo, adjetivo...

Dispuesto a volar hasta los mismos confines... Aquí te espero.

Libre Albedrío (Recuerdo del futuro)

2008-03-12T23:12:00.004-04:30

Las hojas caen sin ser otoño, un domingo cualquiera de muchos domingos en que he vivido tu ausencia.

Caobos que se desnudan de sus hojas muertas mustias que resuenan a cada paso, que retumban en mi alma.

No hay lugar a cafés de Ateneo, no hay pasear por calles solitarias o atestadas de rumor de vida, rumor de gente.

El ruido parece silencio, ya no es otra cosa.

A veces, el azar se empeña, y muchas veces nosotros nos empeñamos en ir en sentidos contrarios: Un carro azul que pasa contigo de paseante, yo que iba retando al azar con la últimas cartas de una partida ya perdida.

¿Qué toca? ¿Llorar cien lunas más? Me opongo rotúndamente. Hay que vivir el día, éso me enseñaste.

.../...

El Azar en el año 2019, mes de septiembre, día 17, nos pondrá en la misma acera, a la misma hora y al mismo paso. Nos veremos, reiremos de lo pasado. Verás mis canas, veré las tuyas, grasa aqui, grasa allá, y ya tus cachetes te harán parecer a tu madre. Serás bella en mi recuerdo, y serás bella ese día en el cual nos tomaremos un café donde años atrás había una tienda de discos en la cual nunca entramos.

Y se cumplirá mi profecía, no importará con quien andemos, ni los hijos que tendremos... Porque ése día nos pertenecerá a nosotros; recordarás que me amaste y recordaré que te amé. Por algunas horas la Caja de Pandora se abrirá, y volveremos a ser el punzante placer que tanto nos deleitó.

Y sólo allí, sólo en ese momento comprenderás lo que es amar en libertad. Comprenderás mi libertario transitar, y recordarás tu liberal vuelo. Porque ése es el misterio de la Utopía. Sólo siempre falta del libre albedrío de aceptarse como libre para asirla y actuar en consecuencia, sin remordimientos ni dudas, sin cobardías.

.../...

Posdata: Hoy escuché una canción, creo que se llama: Los olores del Amor. Pensé en tí.

Despecho en burdel caraqueño (Semificción breve)

2008-03-09T11:17:00.007-04:30

Caminante errante, quien pisa la acera muchas veces transitada.

Luces que lo invitan a pasar y refrescar su garganta, a libar de oscuridades...

Barra medio vacía, la mesa no está aún servida.

Aquí y allá surgen las sombras, van llegando a la espera del festín de piel, bocas dispuestas a cambio de platino.

Ginebra pide el Transeúnte al pingüino de la barra, que por no tener frac no deja de ser pingüino.

Fantasma que irrumpe de la calle dispuesto a dar su espectáculo. Vestida de blanco y negro surge la figura que pasa por detrás de la barra, ojos con llamaradas verdes la escrutan entre reflejos de luces violeta y de roja granadina. El azar dispuso que ambos estuvieran sedientos del mismo licor, ardidos en sus pequeñas tragedias.

Beso que vuela en medio de la música con su respectiva respuesta.

-Estás sólo...

-No, ya no, te esperaba a ti...

Mirada de reflejo Azabache se cruza con profundidades. Lenguas que se enredan, dientes que entremuerden juguetones bocas desconocidas. Poco importa quien sea el Transeúnte, Azabache lo que quiere es silenciar lo que porta su alma: profundo desamor, desdén, soledad. Si, Magdalena también sufre de despecho.

Conversaciones tontas, mentiras blancas, éso no interesa. Cuando almas se encuentran en su soledad poco importa qué hablen, son otros los verbos que se hablan, verbos del dolor que hay que acallar a costa de lo que sea.

-Un servicio de Ginebra Joaquín...

Y se dispone a ser deseo y a la vez camarera, narradora del dolor que la desgarra. Esa noche no fue Azabache quien oyó de historias, fue élla la paciente del Transeúnte. Una, dos..., se sucede el tiempo, entre miradas y jugueteos, entre recuerdos y provocaciones... Entre los humos que espelen sus dedos, entre los vapores que surgen de sus entrepiernas, se va armando una extraña historia, de momentos, de minutos, de adrenalina que es la única droga que mata la decepción.

-Ya vengo... dice de pronto Azabache. Comienza la música, comienza su baile... El piso, el tubo, sus propias manos son el Transeúnte, aquel extraño salido de quién sabe donde, pero que la invitaba a alejarse de sus dolores... Entre aplausos y erecciones termina el performance, recoge su escasa ropa y se aproxima a la barra para vestirse. Toma su abrigo, lanza una mirada a su nuevo amante, y sale del burdel caraqueño de la calle muchas veces transitada. Y con ésta silenciosa invitación, el Transeúnte en medio de la estupefacción de sus vecinos, paga la cuenta y también sale.

Nadie supo que ocurrió después, todo fué chisme, todo fué elucubración. Un testigo al día siguiente, mientras contaba la historia vió pasar a Azabache, depositar su abrigo por dentro de la barra y dirigirse al viejo con el trago de whisky nacional por importado como cada noche, pero ahora sin el dolor de la víspera. Una nueva ilusión latía en su alma.

Invitación...

2008-03-04T19:38:00.007-04:30

La barra está servida, las mesas también.
Cada copa de cristal de bohemia limpia con esmero.
Cada cenicero en espera de los transeúntes que deseen volverse humo.
A disposición cada botella del vino de la cosecha que prefieras.
Las luces encendidas a media luz para propiciar encuentros.
Las sillas y taburetes en espera de los personajes y sus historias.
La puerta se abre y te invita a pasar...
Cortesía de la casa: Un trago de Fuser, con dos rocas de Bohemía y tres gotas de Utopía.
Agitado, no revuelto...